Para

Amarte

Basta

Lentamente

Odiarte

El tiempo

Nunca sé qué hacer con él.
Todo el tiempo está conmigo,
y me agota.

Nunca sé qué hacer con él.
Todo el tiempo me falta,
y quiero más.

Nunca sé qué hacer con él.
Quiero más,
quiero menos.

A veces quiero
un botón de fastforward
pero nunca de rewind.

Que pase rápido,
para verte.
Que pase lento,
cuando vos estás.

Extraviada Pandora

¿Dónde quedó el futuro que soñamos?

¿Y las sonrisas que me escondiste?

¿Los besos que no me diste?

Y esas palabras que no entendiste.

Un pucho, sin ser fumado.

Un mate, no fue cebado.

En mi corazón grabado,

el nombre de un ser amado.

Sos una espina bajo la uña,

un desamor en La Coruña.

Sos el sol que no da en Alaska,

y el ardor del que ayuna en Pascua.

Sos mi espina en la córnea,

mi mendigo sin limosna.

Luna llena en mi verano,

sos mi queso Parmesano.

Sos el fiel a quien dí la mano,

sos alivio, sos desgano.

La lastimosa estación,

sos un verde corazón.

Se han robado mi corazón

Estoy leyendo un libro desde hace cosa de un año. Me entusiasma, no puedo dejar de hacerlo. Compenetrada con la historia, viviéndola a flor de piel, sintiéndola, disfrutándola. De verdad, me hace muy feliz.

Esta mañana desperté, y cuando quise retomar con mi lectura, descubrí que alguien había robado todas las páginas que me faltaban leer.

Entre llantos y una tristeza agobiante, supe que finalmente algo me había tocado. Toda esa historia que me ha apasionado, todos esos momentos que me han movilizado; los sentimientos, las fotos dibujadas en mi mente, son reales. Estaba leyendo mi propia historia, y esta mañana cuando desperté, ya no quedaba más que lo vivido. Sólo lo sucedido hasta ayer.

Estoy desconcertada y triste. Tengo el corazón acalambrado y una nube oscura me rodea. Sé, que en algún momento voy a recuperar la claridad, voy a seguir escribiendo. Pero ahora necesito un impasse, dedicarle el tiempo que sea necesario a este dolor. Nadie va a comerse mi dolor, ni a vivirlo por mí. Tal vez de eso se traten las próximas páginas. Tal vez retome la historia cuando encuentre las hojas que se han robado. No voy a detenerme en supuestos, ni proyectar escenarios desconocidos. Voy a vivir el dolor que, en el fondo, tiene la misma intensidad que el amor. Duele tan profundamente, como profundamente se quiere.

Ahora los tres, mi dolor, tu recuerdo y yo, vamos a hacer lo posible por escribir las crónicas que falten hasta encontrar la calma.

05May09

Dos segundos

Hace unos días lo sentí.

Un segundo,tal vez dos.

Se oyó como un latigazo al corazón.

Lo escuchaste. Lo escuché.

Y tuve miedo. A equivocarme,

a acertar, a arriesgarme.

Quise correr y besarte.

Volver a correr y escaparme.

Desprenderse de nosotros

¡Qué estúpido se te ve desde acá!
Digo, desde este costado donde la luna se enciende. A veces.
Actuando la vulnerabilidad del caballero sin espada ni escudo. Ya olvidaste cómo sigue la historia y continuás repitiendo tus tristes líneas. Y vos tan desaliñado, tan desteñido. Y yo, también tan sola.

Y vos, a veces tan miserable.

¡Qué triste y gracioso a la vez es el amor!
Acá, allá y por donde lo mires. Cosquillas en las tripas y su contrapartida lágrima en la mejilla. En una esquina quedaron las fotos y en una caja tu carta de amor. Un sobre negro de tragedia. ¿Cómo fuiste tan estúpido?

Y yo, a veces tan tonta.

¡Qué egoísta fui cuando me echaba culpas! ¿Cómo no compartir tu merecida parte?
Asumiendo riesgos, causas y consecuencias. Y vos, tan lleno de mi, dejándome ir. Tan así, tan vacía. Dejé desparramada tu casa con mis recuerdos. Los esparcí descaradamente por todos tus rincones. Y ahora no sabés cómo limpiarlos, cómo librarte de mí.

Y nosotros, a veces no somos más nosotros.

¡Qué pena y qué afortunado al mismo tiempo!
El amor es un secreto que se esconde bien adentro. Y justo cuando te pertenecía, volviste a enterrarlo y ahora es un sueño. Y yo no soy más la misma. Y vos no sos más el mismo. Y nosotros, ya no somos más nosotros.

16/o2/o7

y escribo

Te miro.

Y pienso.

No te imaginás lo lindo que es escucharte respirar en un abrazo.

Aunque a veces envidio un poco tu punto de vista, nada se compara con verte dormir.

Un beso. Y un quejido casi imperceptible. Como micro cosquillas en sueños.

Te miro.

Me divierto.

Imagino alguna jugada limpia. Como un roce sutil.

Al instante desaparece ese pensamiento. Mi impaciencia es más fuerte.

Un escosor el solo pensar en dejar pasar el momento. Y potenciar el futuro en el corto plazo.

Te miro.

Ahí.

Me dan ganas de meterme en tu cara con un beso.

Quiero reirme de la complicidad del verde.

Imposible que sea rojo. Al menos, no de día.

No te miro.

Y escribo.

06/10/08

Sin sentido

Me enamoré en un colectivo.

Dije cosas sin sentido.

Abracé a un amigo.

Una noche tuve frío.

No comprendo, solo ansío

sentir ese cuerpo, mío.

Comí un bife cocido.

Corrí despavorido.

Alguna vez, sentí un ruido.

El velador, encendido.

Salí con un travestido.

Canté en la sostenido.

A veces, he maldecido.

He pasado inadvertido.

Esa tarde, había llovido.

Volví a casa abatido.

Mis ropas he sacudido.

No escuché tu ronquido.

En la cama hice un recorrido.

Sin sentido.

14/10/09

Down no more

¿Cuál es el plano sobre el que debo pararme ahora?¿Hasta dónde las palabras que recibo son reales, y hasta dónde corren bajo un compromiso implícito creado por el arraigo de la unión de los cuerpos?¿Cuál sería el sentimiento correcto?

No es cierto, nada es cierto.No quiero escuchar más. Esos chascarrillos no me causan gracia. Si empiezo varias oraciones con un "no", es un día poco positivo. Quiero más si, más "up".

Dimanche aussi

Era domingo y te vi.

Estabas fresco. Con esa frescura

que invoca a la primavera en medio del otoño.

Eras verde y te acercabas sonriendo.

Verde mar, a eso me refiero.

De los mares más profundos y cristalinos.

Y yo estaba ahí, casi inmóvil, casi piedra.

Te vi y quise mojar mis pies en la orilla.

Sólo en la orilla.

Un magnetismo mágico

me llevó a la profundidad

y me hice amiga de tus corales

y de tus peces de colores.

Tan claro,

tan verde,

tan fresco,

tan primavera de otoño,

tan brisa de mar,

tan vos.

Tan cristalino como siniestro.

Tan verde como el campo floreciendo.

Tan primavera como un pañuelo,

y tan otoño como una hoja cayendo.

Tan brisa de mar, como ola violenta.

Tan vos, como yo.

Tan nosotros.

Llenos de espuma en la orilla.

Llenos de brillo y picardía.

Inundados en la joven frescura del sol.

Sambullida en los mares cálidos del Atlántico.

Cruzar el océano y volver.

Ir y venir.

Cosas que dos fernet y algo más me hacen pensar

Hace un rato pensaba, ¿no? Todo es una mentira. TODO.
Me río un poco y me acuerdo de M, que usaba recurrentemente la excusa mentirosa para todo. Como pasa el tiempo, cómo nos seguimos mintiendo un poco. Cómo dejamos que nos mientan. Cómo mentimos.

Es gracioso, porque odio la mentira como un pacifista odia la guerra. Pero es una herramienta tan útil en ocasiones. Como violando nuestra propia integridad.
Como desde hace unas semanas, creando un personaje mediocre que camina por la ciudad con papelitos en la mano, bien vestida y la sonrisa bien calzada, buscando un trabajo. ¡Qué nefasta me veo por Dios!

En otros tiempos, tal vez, no hubiese imaginado que mi imagen reflejada en el espejo iba a asemejarse a semejante mamarracho. Pero, lamentablemente lo es, y me pregunto ¿qué quiero? y, ¿dónde quiero estar? Y las respuestas son tan obvias como insólitas, descabelladas, coherentes, y delirantes a la vez.

La crisis mundial. La crisis mudial. La crisis mundial me tiene al plato. Toda, entera al plato. Sin papas, que están caras. Sin caras, que están papas. Sin papa, que soy agnostica. Sin diagnóstico, que es un caso nunca visto. ¡Qué desperdicio de potencial!, pienso y al instante el pensamiento que me sorprende es un cuestionamiento: ¿No se te está yendo la mano?

Pienso que no, pero no dejo de lado la posibilidad de que si. A lo mejor estoy tratando de aspirar más alto que mi nariz. A lo mejor soy una mediocre sin causa que aún no encontró un mediocre camino para transitar.

Necesito un psicólogo. O dos. Me río, pero igual lo pienso.

Strong

¿Hay acaso en este mundo, algo más bello que la sonrisa de un padre orgulloso?

Acúsenme de idiota. Diagnostíquenme hipersensibilidad. Hagan lo que quieran.

No me importa.

Veo una publicidad... un hombre descuelga el teléfono en un bar, es el llamado a la distancia. Tal vez el más deseado en los últimos años. "¡¡Se recibió!! ¡Mi hija es doctora!"

Pienso en ellos, que duermen detrás de las montañas, en ese rinconcito donde el sol nunca es el mismo; donde el mar siempre tiene una sonrisa nueva. Pienso en ellos y me da un escalofrío de pies a lagrimal. Sonrío y cierro los ojos. Es probable que la emoción me haga perder alguna que otra lágrima. Ellos están acá y los siento.

En este mundo globalizado, para mí los aviones ya no son nada.

¿Hay acaso algo más motivante que imaginarlos a ellos, orgullosos de uno?

30/09/08

PRECAUCIÓN

Está brotando mi brutalidad más siniestra...




24/02/09

Renacer de las cenizas

Cuidado con tanto brillo. La maravilla encandila y no deja ver el defecto. En efecto, casi todo lo brillante, tarde o temprano, va perdiendo su cualidad principal y se avejenta. ¡Qué asco!
Tal vez sea mejor que las cosas se queden donde están, ahora que todavía brillan un poco.
Como un artista en la cúspide de su carrera. Retírese y guarde el recuerdo. No espere el declive, porque todo lo que sube, baja, y todo lo que brilla, no es oro.
La perfección no existe. No existe.
No reclame. No insista. Disfrute del éxito y ya. Sepa terminar cuando hay que terminar.
Su carrera no acabará aquí. El final es también el comienzo.

Termine. Saque nuevamente su brillo interior, y vuelva a comenzar con toda su gloria.
Como un Ave Fénix.

Tus dientes

Esos, los que muerden.
Esos, que ríen desnudos.


Esos, que húmedos se esconden
detrás de dos puertas rojas.


Esos, que dan luz a tu hombría.
Esos, desvisten a cualquier tía.

2/1o/o8

San Valentín

Prometen amor.
Prometen amor.
Regalan flores, bombones, cenas, días de spa.
Se florean por las calles como si fuese el primer día.
Prometen estrellas.
Prometen lunas.
Se prometen.

Un día.
Un día para prometer y amar.

Me pregunto, ¿con eso les alcanza?

¿Qué carajo es el amor?

No, el amor no es el catorce de febrero.
No, el amor no es una flor, ni la luna, ni las estrellas.
Es algo más, me parece.

Entonces, ¿porqué se ponen tan insoportables el catorce de febrero?

A ver si nos dejamos de joder con la globalización y esta estúpida manía de convertir todo lo sentimental en algo comercial.
A ver si nos dejamos de joder un poco con el materialismo, con la exigencia, con la poca inteligencia emocional.

A ver si nos dejamos de joder y nos amamos de verdad todos los días.
Nos regalamos sonrisas y nos prometemos cuidarnos de verdad, todos los días.
A ver si nos volvemos más reales de una vez por todas, y dejamos la paparruchada.
A ver si empezamos a amar de verdad, a querer de verdad, a ser un poco más reales.

El día de la madre, del niño, del padre, del abuelo, la secretaria y tanta sarta de pavadas.
Todos los días son el día.
Todos los días se ama.
Todos los días se quiere.
Todos los días se abraza.
Todos los días se cuidan.
Y se disfrutan. Como si fuera el único. Como si fuera el último.

La mejor excusa

Llueve mucho en Capital,
mucho mucho.

Camino Avenida Corrientes en busca de un libro.
La mejor excusa en una tarde de febrero.
Para caminar Corrientes.
Para comprar un libro.








Llueve mucho sobre Avenida Corrientes,
mucho mucho.

Otros dos comparten un paragüas.
La mejor excusa en una tarde de febrero.
Para no mojarse pero, sobre todo,
para correr abrazados haciendo malabares.

Hacia

Olvido por un segundo la noción de la distancia,

y me pierdo otra vez en tu fragancia.

Es que pese al tiempo, y a la falta de constancia,

nuestros cuerpos se juntan en una sola acrobacia.

(Sin perder la gracia)

Ya terminó esa aburrida burocracia,

cuando usamos los momentos con eficacia.

Mi amor, esta no es una absurda falacia.

Para eso, venden algo (creo), en la farmacia.

(Estamos en democracia)

77

Besarte
se convierte en un pecado celestial,
cada mañana.
Estoy dispuesto
a irme al infierno
por un beso tuyo.


Tocarte ahí,
donde el tumulto de la gente no se detiene,
donde son tus latidos
los que me entretienen,
es como tener éter puro en un frasco.


Masticaría tus tobillos
si fuera necesario
para hacerte revivir.
Atornillaría mis manos a tus caderas
para mantener eterno
ese movimiento danzante.


Que tu pelo sea el viento.
Que tu piel sea el cielo.
Que tus manos sean mi Dios, y
tus piernas el camino.


Y recorrerlas, preciosa,
hasta el infinito edén
de tus carnes más sentidas.
De tus piernas, presumidas.

23

Ya ves, como todo sigue.
Adelante, viento a favor.
Las mariposas no mueren en primavera.
Al menos, no tan cerca del verano.