Sábado Porteño

El lugar: Capital, vista desde el balcón, a través de las cortinas.
La música: Invierno Porteño de Astor Piazzola.
El momento: tarde de sábado, sábado porteño.

La gente corre alucinada con sus paragüas. Un trueno feroz asecha la calle y tira al suelo a un transeúnte al momento que comienza el Invierno Porteño. Y yo, escucho:

TU_ RU, RU____ RU, RU RU RU RU TU_ RU, RU____ RU, RU RU RU RU RU TU_ RU RU, RU, RU RU RU RU TU_ RU, RU_______________________

El tipo se levanta, intenta acomodar su rebelde paragüas.

La lluvia está violenta hoy:
DA, BAN, DA, BAN, DA, BA, DA, DAN, DA, BAN, DA, BA, DA, DAN, DA, BAN, DA, BAN, DA BA, DA, DAN, DA, BAN, DA, BAN, DA, BA, DA, DAN, DA, BAN, DA, BA, DA, DAN, DA, BAN, DA, BAN, DA BA, DA, DAN, DA, BAN, DA, BAN, DA, BA, DA, DAN, DA, TU, TU, TU, TU, RU, RU, RU, RU, RU, RU, RU, RU, RU, RU, RU, RU


Observo largo rato por la ventana y escucho detenidamente el revuelco de los dedos sobre las teclas. Y cierro los ojos, y me duermo de a poco.

DUM, DUM, DUM, DUM, DUM, DUM, DUM, DUM, DUM, DUM, DUM, DUM, DUM, DUM, DA BA, DA________ DA___(M), DA, DA, BA, DA, BA_(M), DA, BA, DA, DA, DA, DA_(M), DA, DA, BA, DA, BA_(M), DA, BA, DA, BA, DA, BA, DA_(M)....

Manitos

Hay persianas que apretan los dedos de los niños que juegan a tirar objetos por la ventana.














Hay ojos que se cierran y no vuelven a abrirse.
Hay peces que mueren ahogados.
Hay inercia en el colectivo.
Hay manos.
Hay mañas.
Hay mañanas, arañas, castañas.
Hay semillas que vuelan con el viento.
Hay viento que viaja hasta el vientre y allí descansa,
Hay semillas, que viajan por la mañana, en colectivo, hasta un vientre.
Así es la concepción de los niños de manos apretadas por la persiana.

Se enamoró

Se enamoró de ella, y ella de él.
Le preguntó: "¿Porqué hacés esto?", y él no supo qué responder.
Y ella lloró, y sus lágrimas se perdieron en su verde vestido. Ese que antes, volaba con el viento rozándole las piernas; cuando él estaba a su lado.

Humo

¿Será esta mi despedida del tubo cilíndrico fumérico que aplaca las ansias tabacales de mi garganta exótica?

Gotas

Es la primera, fue emperatriz.
Estaba en el cielo, y se alzó a la perdiz.

Vino en el viento y no pagó boleto.
Bajo despacito, tuvo un golpe violento.

Un corto viaje, bajo la luz.
Un fino traje, todo de tul.
Sangre, aceite y algo de pus.

Vino cayendo, volvió lloviendo.
Una noche clara que está volviendo.

En este bar...

Tiroteo en un cibercafé de propietarios orientales.
Almuerzo nocturno en un bar de medio pelo.
Ocho millones de paparruchadas y un café.
El equilibrio se perdió en el inodoro de un baño del Abasto.

En este bar...

* El uso excesivo de papel higiénico se cobrará adicionalmente a su café.

* Una escalera que sube, otra que baja: y otra que baja aún más para quien no ha entendido el concepto.

* En este sitio se acabó la Nicotina. Si la ven, favor de avisarle que estamos esperándola.

* Descuelgue un cuadro si quiere. Tómelo como un souvenir que la casa ofrece a sus clientes. A cambio, aceptamos alguna prenda interior usada.

* Vuelva pronto.

* Gracias por venir.

Asuntos pendientes I

Sentado por más de dos horas... mirando fijo una pared, como si fuese una foto de mi paisaje favorito. Ahora que lo pienso, ¿Tengo un paisaje favorito?.

No lo creo.

Ochocientas setenta y tres cosas para hacer. Y yo, sentado frente a la pared blanca con algunos globos de humedad.

Ochocientas setenta y cuatro... tengo que llamar a un plomero para que solucione mis problemas de humedad.

Pasa un minuto atrás de otro... y van sumándose asuntos pendientes.
Tal vez la solución sea que me ponga a hacer algo y deje de pensar. Por lo menos de ese modo evitaría que continúe recordando cuestiones pendientes.De cualquier manera, creo que es una farsa.

Me voy con X, Y y Z.

De la A a la Z

Aves
Bien
Concebidas
Disfrutan
Escuchar
Funciones
Gratuitas.

Hipnosis
Inconciente.

Jugoso
Kilogramo.

La
Muchedumbre
Nota
Ñoquis
Ocultándose.

Pájaros
Que
Ríen
Sobre
Tejados
Usados,
Viejos.

Walter,
Xilófono
Ya
Zapatea.

Olor a calle

. [Evitando "malos olores"]

Basura húmea sobre la vereda. Es ese olor a sardina ahumada en descomposición.
Se me revuelve el estómago de solo pensarlo.

Cosas feas que pasan en un entorno pequeño. No dentro del hogar, procuro mantener las cosas limpias, ordenadas y en su sitio; sino fuera del mismo. Afuera, más precisamente.
El olor a esa gente que no se baña hace varios meses; esa gente de pelo pegoteado y lleno de tierra; esa gente de piel roída por la otra gente que camina y no los mira.

Buenos Aires es un lugar extraño, muy. Hay gente que vista a los ojos de otros parecen un adoquín viejo; uno más en San Telmo. Hay gente que corre bien vestida, hay millones de maletines que los acompañan. Hay gente muerta en vida, hay vivos que deberían estar muertos. Buenos Aires es un mundo.

Aparte.

Suena un piano... vino Fito, es lindo escribir cuando él canta y toca su piano.

Fiebre de sábado en cama por la noche

¿Qué sentido tiene un comentario vago y desprovisto de toda objetividad?
Me pregunto, ¿Hasta dónde se puede ir?, ¿Cuáles son los límites?.

La gente está loca.


Una chica bailaba en el centro de la pista con Cocó. Una noche de luces, cigarrillos y vibraciones musicales. Una locura.
Lo sé, no suena tan descabellado si lo digo al pasar. Fue solo un detalle, pero... también fue el centro.

Adentro, hacía frío. Afuera un tibio trozo de carne esperaba. Tibio, calentando una cama.
Sábanas limpias tendrá, con olor a otoño; ese olor que tienen las hojas cuando caen. Rico olor. Linda espera.

El sonido de un aparato le atravesó la cabeza de lado a lado. Él sonreía.
Me disgustan sus zapatos. Digo, eso sí es un detalle. Porque claro, de todas maneras iba a sacárselos antes de entrar en la cama.

"Ya sé"- dijo- "Cuando me acueste no dormiré". El sueño se le esfuma con el humo del último cigarrillo antes de dormir. Antes de morir.
Ahora que lo menciono, quiero morir durmiendo y no darme cuenta de lo que sucede. La muerte es un tema raro, de esos que trato de obviar para procurar un buen descanso; pero tan inevitable es... TAN, inevitable.

Torta de vegetales, no tarta

Cosas que se parten. No se quiebran, se parten. Digo, lo aclaro porque quiero que eso esté presente, se parten.
No son frágiles... ni débiles. Son.

El recuerdo no es real. Se parte.

A parte, ja. Se ríe. A parte, corta el pan, no lo parte.
En cambio, trocó harina.
Puso huevos.
Partió.

Antes

¿Dónde estamos cuando aún no nacimos?, digo. Imagino un depósito de gente que aún no existe.
No, sin números de por medio, sin documento ni identificación alguna. Sin nada. Pelados. En piel. Desnudos.
Libertad dentro de los parámetros permitidos por el depósito. Libertad luego concebida como algo cuasi-cósmico, al nacer.
Recuerdo la canción que pasaban en el hospital el día que nací. Si, ya lo he dicho; lo repito, lo recuerdo. El instante en que perdí mi libertad, el instante en que la conseguí.

Más mierda.

"Comé toda la carne"... no quiero que la muerte del pobre animal haya sido en vano.

"Soy una madre adolecente sin hijos".

"También soy una maldita adolecente, una perra".

¡Qué asco!

Mierda

Enero:
Un beso salado de papas fritas.
La lengua descubre carne fresca, nueva.
Él orinó desde la ventana.
Vi caer la tarde, vi la primer estrella asomarse.

Febrero:
Piel desnuda.
Dedos que la recorren.

Marzo:
El azúcar se quemó y se volvió caramelo.
Empalaga. Basta.

Abril:
Besos de azúcar no más.
Tengo acidez.

Mayo:
Recuerdo la canción que pasaban en el hospital el día que nací.
Subo, bajo y doy vueltas... me caigo, me quemo.
Un beso de sal sanador llegó.

Junio:
Tengo acidez.

Julio:
Tiré una pluma en la bañera.
Tendré un baño de inmersión... con SAL.

Agosto:
No todo lo salado sala.

Septiembre:
La luz me encandila, el polen me da alergia.
"Pasame una carilina".

Octubre:
Los muertos se levantan de sus tumbas para ir a festejar Haloween.
Una tela blanca, un vestido de gasa tal vez. Lo mejor para la ocasión.

Noviembre:
Todos corremos desnudos por Plaza Francia. Anuncian que hay una ola de neoliberalismo. Neoliberalismo indiscriminado.

Diciembre:
RCP a una nube. El sol llora. La gente... ¡Oh Dios, la gente!
Me voy, olvidé abrirles la puerta para salir.

Enero:
La farolera tropezó. No hay luz.

Si y No

SI
Que me toquen el pelo
Dormir
Caminar bajo el sol
Escribir
Cocinar
Comer helado
Abrazos
Piernas
El delirio místico bien concebido
El dulce de leche
Frutillas maseradas con crema chantillí
Leer
Beber con moderación
La comedia
Tita Merello
Olmedo
Cantar
Hablar
El silencio
La música
La nieve
Los cereales
Las empanadas
Sonrisas
Cosas lindas
Recibir cartas
Estar despeinada
Comer chicles
Bailar hasta que salga el sol
El pelo largo
Correr desnuda
Usar medias
Ushuaia
París
La radio
"Le petit prince", de Antoine De Saint-Exupery

NO
El delirio místico mal concebido
Los gritos
El timbre temprano
Hablar por teléfono cuando no tengo ganas
Tener hambre
Correr
Ir al dentista
Fumar (voy a dejar de)
No poder escribir
El mondongo y las bananas
Ir al supermercado
Pagar las cuentas
El fanatismo
Esas cosas que odio
No beber con moderación
Dormir tanto
Estar tanto despierta
Los productos light/diet
Las agujas
La sangre
Peinarme
Ir a la peluquería
La heladera vacía
Los productos congelados
El calor
Viajar en subte
Piojos
Usar perfume
Maquillarme
La histeria

Ojos de mar que saludan desde el cuarto de la luna. Desde el cuarto de la luna, donde el sol no llega. Donde el sol no llega, siempre es de noche. Siempre es de noche en la sombra de tu cuarto oscuro. En la sombra de tu cuarto oscuro me perdí. Me perdí lejos, y tanteando en la oscuridad encontré un cuarto, una luna, miel y mar.

Sous une peau de quelqu'un semaine

Lunes:
La mano izquierda sobre el quiebre de su cintura.
Martes:
El codo del amante en su axila.
Miércoles:
Chicle pegado en su pelo revuelto.
Jueves:
Baba seca en un hombro.
Viernes:
Un hombre salta del décimo noveno piso.
Sábado:
Puré de sangre lunar.
Domingo:
Mocos de llanto en un pañuelo viejo.

Más allá

El cielo se abre y entre las grietas un cable negro baja. Un cable grueso, negro. Se acerca a mi cabeza y descarga una energía ambivalente, dispersa de todo mal… y de todo acto de bondad.

Entro en un estado de desconcierto total, de desilusión e ilusión, de paciencia y paz, de desenfreno y calma.

Revuelvo mis bolsillos y no encuentro más que un enchufe que conecta mis pulmones a mi corazón.

El shock es fuerte, no creo tolerarlo, desconecto mis pulmones. Tal vez dejando de respirar el dolor cese.

Una y otra vez, una y otra más. Las descargas del cable negro son cada vez más fuertes. Siento maldad pura proveniente de ese cable, siento que desde el cielo una fuerza desconcertante me impide ver, me impide ser y dejarme ir.

Intento desconectando el enchufe del corazón. Supongo que es gracias a él que sigo viva. Mi cuerpo sigue luchando por vivir, aunque mis pulmones estén muriendo.

Miro fijo al cielo, a la grieta desde donde nace ese maldito cable; miro como no ha de mirarse fijo al sol, como no se debe observar a dos extraños haciendo el amor. Mis párpados se besan apasionadamente, saben que nunca serán separados, saben que nacieron juntos, para morir juntos. Y es el momento, y se besan como en el fin de una película. Y todo acaba.

La vida se me escapó de los bolsillos y sin ánimos busqué en la sombra del propio mal. Desconecté mi alma y mi cuerpo, y me encontré más allá. Mañana, más acá.

CAFÉ AMARGO - s'il vous plaît

Apaga un cigarrillo en el café,
y siente algunas gotas de miel
que recorren su boca
y que la vuelven loca.

Cierra sus ojos despierta
la lluvia toca su puerta.
En su ventana la orilla
espía de su alma dormida.

Y sueña despierta,
la lluvia en la puerta.
La miel en su boca,
el café la vuelve loca.

Un chasquido en la cama,
otro entró por su ventana.
Apretó bien las manos
y la sangre corrió como arena en granos


. de café.

CALIENTE

Descubrí el tesoro.

Tan lejos del mar y en verdad, tan lejos.
Agraciadamente lejos
Para no ahogarse.

Tan lejos del sol y a la vez tan cerca.
Lamentablemente tan cerca
Para quemarse.

Tan dentro del cuerpo.
Tanta sangre caliente
Para quemarse.

Nadando entre olas de sol.
Abrigándose en el mar.
Respirando sangre.

No hay aire, hay sangre.
No hay sol, hay sal.
No hay mar, hay vapor.

Se convirtió en una gota
De sangre
Caliente.

Y le echó sal,
Y no se quejó.
Y no le dolió.

Sangra fuerte,
Caliente.

Va el torrente hacia el mar.
Lluvia dorada, eso tendrá,
Lluvia de sol, sin noches de mar.

Mar de sangre.
Sal, sangre, sol.
Caliente ardor.

Descubrí el tesoro, en el fondo.