Todos los caminos conducen a tu boca

Todos los caminos conducen a tu boca.
Si, esa, me vuelve loca.
Cuando tu mano me toca,
me congelo, como una roca.

Sabés, me has puesto nerviosa.
Y ojo, no es poca cosa.
De tus besos, estoy ansiosa.
Aunque no esté tan mimosa.

No temas, esto no es prosa.
Soy simple, soy la que goza.
Cuando nuestra piel se roza,
me pongo algo vergonzosa.

Escribo, algo de costado,
me encanta tu lado ajado.
Me nublo, estando a tu lado.
Pensando un beso descontrolado.

Y no creas, no es excusa.
He perdido algo de astucia.
Es mi boca la que no se usa
desde que Krasnov conquistó Rusia.

Tregua 0/39

Sentémonos a dibujar.
Reescribamos, tachemos
Volvamos a empezar.
Corrijamos esta historia
No miremos hacia atrás.

Ayer quería besarte.
Digo, por si no lo notaste.

Morderte la boca (y que funcione)

¿Ahora te vas?

Ahora, que mis zapatillas

se desprenden más fácil.

¿Ahora te vas?

Ahora, que muero de ganas

de decirte cuánto me gustás.

¿Ahora te vas?

Ahora, que la ilusión

hace que se me caigan las medias.

¿Ahora te vas?

Ahora, que me solté el pelo

y que vuela en el viento un sentimiento.

¿Y no volverás?

Pregunto y te repito.

Quiero estar segura,

que no volverás.

Que mis pies se desnuden

otra vez al mes.

Que me gustes tanto

como aquella vez.

Que la ilusión

se desprenda del cielo.

Que no brille más mi pelo

y un huracán se lleve tu recuerdo.

¿Ahora te vas?

¿De qué te quejás?

Ahora que desprenden fácil.

Ahora que me gustás más.

Ahora que tengo ilusión.

Ahora que hay un sentimiento.

¿Ahora te vas?

Ahora te vas.

Y si te vas...

no vuelvas más.

Dimanche

Me contaste esos cuentos de domingo
que yo tanto quería escuchar;
y con ellos mis semanas
bien hiciste comenzar.
Descubrí en tu sonrisa
la ternura que se crispa,
y debajo de mi almohada
guardé tu león de mañana.
Todo giraba, amarilo.
Todo giraba y ni cuenta te dabas.
Yo que escondía mis lágrimas,
vos no entendías palabras.
Todo giraba, domingo amarillo.
No fuiste canción,
más bien un grillo
que se quedó a dormir en mi ombligo.
Hasta el domingo, gira amarillo.
Hasta el domingo, eres un sueño pillo.
Niño domingo, niño amarillo.
Duerme amarillo, huele a domingo.
Duerme conmigo, todo un domingo.

Pechos tristes de grises princesas urbanas

Lirios del valle que giran con el sol adentro.

Punta de flecha,
boca en meseta,
lanza deshecha
de espléndida orquesta.

Voz de cantor,
vil golondrina
Sabihonda en amor
Vuela, divina
(vuela hacia el sol)

Pechos alados, en vuelo liberado.
De hombres y carnes y sangre.
Rudo animal que desea desmedido,
que desea descocido, torpe, corrompido.
Huéleme, canino.
Tócame, felino.

Soy el ave que deseas,
esa que en su alto vuelo
moja tus sueños más oscuros.
y los vuelve hambre,
deseo insaciable,
Dolor en la carne. Adentro.

No temas, bestia:
Los deseos no son más que sangre.
corriendo rápido, entre tus carnes
ansiosas
de mezclarse con mi carne
y volverse piedra suave.

Wanda, tu as des bonbons suisses?

Ya sabes, no me gusta
aún tanto, Buenos Aires.
Cabildo está en otra parte
así que me largo, con mi sangre.

El sol calentó el azucar
fundió todo el caramelo.
Tendrás de nuevo que buscar
de esos, en otro cielo.

La vez que segura me viste
fue antes de estar muy triste.
El amarillo se fue
y se llevó mi alpiste.

Te confesaré, que a veces,
lo veo (al amarillo) de reojo
y pienso que aún con creces
no calmaré ya mi antojo.

Ya no prometas balcones,
ni besos, ni mordiscones.
No quiero más rebeliones,
quiero paz, pero en canciones.

El sol me baña temprano
no podrás seguirme la mano.
Te veo, ya muy lejano,

y te aprecio, sin más desgano.

4/12/2007 2:48 AM

Azul Francia

Usted pide, yo concedo.

Usted cede, y me desvelo.

Sentada escribo con ansia

me encanta el azul francia.

Su corbata pues, ¡qué elegancia!

además, ¡qué dulce fragancia!

Lo mío ya no es vagancia,

lo mío es intolerancia.

Oí una palabra rancia,

que ahuyentó la vigilancia.

La rima no tiene importancia,

aquí vale la constancia.

Bizarreada porteña

Avenida Pueyrredón esquina Juncal. Maxikiosco 25hs. 03.06am

Él, con el torso desnudo y montado a una bicicleta, escucha al sujeto que toca la guitarra de pie junto al maxikiosco, mientras el kiosquero, atento, sonríe.

Ella camina sobre Pueyrredón en el sentido del tráfico.

En la esquina él la intercepta caminando aún montado a la bicicleta.

- Disculpame, ¿no tendrías una moneda de cuarenta centavos?

Ella se detiene y lo mira con atención. El tipo es lindo, aunque lleva una botella plástica con un elixir posiblemente herbal símil fernet, que la hace dudar de la sobriedad del muchacho.

- Mirá, las monedas de cuarenta centavos no existen. De todos modos, no tengo monedas.

- ¿Y no me darías un beso?

- (risas) No.

- Igual, sos muy simpática...

Ella sigue su camino cantando flamenco.

- ... y muy linda. Y, ¿sabés qué? ya sé que no existen las monedas de cuarenta centavos, pero vos valés mucho más.

Y ella no entiende como hasta un tipo, lindo, pero ebrio, pero posiblemente ebrio, se de cuenta...

14/03/2007

AL ÓLEO (óleo - oh, Dio'! - olió?)

Algo para que me mires
Fucsia para que me mires
Flúo, que te encandiles
Rojo, que me domines
Negro, y que me subestimes
Blanco, y que solo me mimes
Gris, para que me cuides
Amarillo, un tanto que envidies
Celeste, que conmigo te acuestes
Violeta... (espero a ti no te cueste)
Contesta, bomba de humo, contesta.
Disimula, mal pintado, desgastado.
Dejame, que te pinto y te prometo,
mientras tomás un ristretto.

Hombre(s)

Un hombre inquieto es como una pulga detrás de la oreja.
Un seductor venido a menos es como un circo de luces apagadas.
Un ciclotímico es como un mono intentando desatar una soga.
Un mitómano es un fracasado vestido de seda.
Un fracasado es aquel que se esconde del swin.
Un intelectual es un mozo buscando sobresalir sin romanticismo.
Un romántico sin cinismo es como un libro sin tapas.


Ella no puede escribir con los dientes sucios,
y mientras los cepilla pasa letra de su próximo texto.

El día que desaparezcas por completo, te irás con mi inspiración.
Y sólo me quedarán los adverbios.
El día que comprendas plenamente el amor, habrás muerto.
Y sólo quedarán tus fotos de recuerdo blanco y negro.
El día que vuelvas a amar, sabrás que fui la única.
Y sólo quedarán tus palabras en el viento.
El día que escribas una nueva carta de amor, te sentirás fuera de tus zapatos.
Y sólo quedará el hechizo bajo las cenizas de aquel cigarro que nunca apagaste.


Ella no puede escribir sin pensar en alguien,
y escribiendo recorta las mejores partes de esos hombres.

No pinto con crashones, pinto con sangre

No pinto con crashones
pinto con sangre.
No tomo más café
ahora tomo más mate.

No como nueces molidas
las como con chocolate.
No me enredo en la cintura
me enredo en la compostura.

No hago ni una pirueta
solo visto una chancleta.
No enfundo y gatillo
confundo el ovillo.

No guardo rencores
tampoco ilusiones.
No estoy distraída
siquiera desmedida.

No escucho canciones
canto emociones.
No tengo un affaire
me pincha el alfiler.

No engarzo diamantes
ni recuerdo lo de antes.
No soy responsable
porque juego con mi sangre.

Profiterol, amor

La glucosa.
Eso.
Se me sube la glucosa
cuando te veo.
Pero te miro de reojo,
y parece tierno.
Pero no es cierto.
No.

Me sube el colesterol,
se me baja la presión.
Necesito al menos un poco
de eso que tenés, AMOR.

Pum pum hace
mi corazón.
Un día de estos
va a explotar
de la emoción.

No me beses
que reviento.
No me mires
que me tiento.
Guarda un poco
de tu aliento,
miel divina
de los vientos.

No te alejes
que no entiendo.
No me apures
porque miento.
No te vayas
un día de estos.
Porque voy a explotar
voy a matar
voy a saltar
voy a gritar
voy a llorar.

Y se me sube la presión,
me baja el colesterol.
Vos comé un profiterol
de este que te doy, mi amor.

GAME OVER

Perdiste, gorda.
(insert coin)
Se te acabó el
tiempo para fumar,
chiquita.
Basta de esculturas
de chicle en la mesa.

Tu pelo huele a sexo
no me quiebres EL hueso.
Mordeme el pescuezo.
Mirá, ya está tieso.
(de esta no salís ileso...)
Volvamos a pensar eso
mientras, comamos queso.
Fijate, de nuevo empiezo;
fijate, de nuevo tieso.
Mejor, en la frente un beso.

El tiempo

Se prende fuego, arde, como una vela.

Tal vez, estemos escasos de tiempo.

El tiempo, seductor eterno de nuestros pasos. Como aquél jovencito que desabrochaba souttienes sin que las damas lo notasen.

Con estos estúpidos relojes no vamos a controlar el tiempo. Ni vos, ni yo, ni nadie. Algo tan poco palpable que paradójicamente se nos va de las manos a cada momento. Y nos roza la nuca mientras se aleja. Nos cambia la cara, el cuerpo y las manos. Nos cambia la voz, las esperanzas y hasta altera nuestros proyectos.

Ni vos, ni yo, ni nadie va a detener esto. No podremos pedir una extensión, no podremos pedir un plazo más. No nos va a alcanzar el tiempo. Siquiera vamos a notarlo.

Podemos pasar demasiadas tardes discutiendo el orden en que vamos a llevarnos adelante en la vida; y de todos modos estaremos regalándole mucho tiempo al tiempo. Ladrón eterno de pedacitos pequeños de la vida completa de la gente. Maldito tiempo, y yo sin reloj.

Útero de lenga

Para que sus pies siempre se mojen

en el agua fresca; y las escondidas

en el bosque, la hagan más feliz.

A mi siempre amada, y tan amada

hermana del alma: Vedrana.

Es el cielo que te vio nacer, princesa.
Es el cielo que te dio el primer beso
en la frente, y dale para adelante.
Es el cielo que se moja los pies en el mar,
el que baila con los árboles.
Y dibuja la silueta de las montañas.
Y se cobija en la nieve.
Porque en la nieve encuentra amor,
encuentra el calor antártico.

Fueguina, corazón:
Piernas blancas, bahía saliva.
Besos de coihue, brazos de lenga.
Notro dispuesto a la sonrisa prisma.
Calafate en los dientes, dulce.
Dulce primavera, dulce otoño.
Dulce nieve dulce, verano satelital.
Tierra fértil, vientre de humus.
Turba en el alma cuando estoy lejos;
turba en tu suelo de baja latitud,
de nieve en los techos,
de sol entre las nubes blancas.
En un cielo azul rosado y naranja.

Todo en un tiempo, todo en Ushuaia:
un útero natural,
una madre con brazos de tierra.
Corazón de lenga
y cara de bahía.
Que te alimenta
con leche salada de mar,
con el aire más antártico
y frío del continente.

Dispara. Acciona

Hay una pistola
que dispara
con cada mirada (tuya)
con cada palabra (cruda).

Es el artificio mágico
de un amor
de no correspondencia,
de incomunicación.

Donde vos no sabés nada
y yo no sé más
que vos armaste
esta revolución.

Donde mi corazón
(o lo que sea)
pero da vueltas
muchas vueltas.

Me desespero
en la incertidumbre.
Desespero.
Pero espero.

Abril tal vez sea
el mes del amor
O el de la desesperanza.
Sino, viajo a Francia,
me perfumo.

Encuentro un buen amor
y te guardo
en esa caja de colores
que aun conservo.

Con otros amores.
Adolescentes.
Es la creciente
y el miedo a la edad.

El miedo a crecer
y tal vez a arriesgar
el todo por la nada
en tu bolsillo una carta.

Es la hora en que las musas bajan con las estrellas.

Menos veinte, alguien pide un deseo y un corazón parpadea.

Si me dejás te robo esa sonrisa y la guardo en mi retina. Guardo un gesto de sorpresa en una cajita y hago un caramelo con tu voz.
Si me dejás, puedo enamorarme tanto de vos como de las montañas. Enamorarme tanto.

Si vos querés, puedo darte mis guantes de caricias rojas, y en un truco de magia sacar de mi pelo el eslabón que te haga falta.
Si vos querés, dejo sobre tu mesa de luz besos de “buenas noches” que se multiplican con la luna nueva.

Si vos querés, y si me dejás, te voy a extrañar un poquito.

Quick & Quiet

Yo estaba acá,
te lo juro.
Estaba quietecita.
Y no miento.
Sino, sonrío.

Y me despierto.
Mis pies despacio estiro
sobre tu suelo.
Te dejo un beso
húmedo, y en el cuello.











Reís y achicás los ojos.
Yo, me desvelo.
De noche me vuelvo niña.
De día, rojo carmín.
Y tu boca.

Miel con gusto a tierra
antártica, atlántica.
Y el sur.
Miraba el sur cuando
tus manos
me acariciaban.

Yo estaba acá,
te lo juro.

Quietecita...shh...shhh

Crónica de un amor de correspondencia única

Él también quería enamorarse.
Quería enamorarse.
De nuevo.
De ella.

Ella había dado el manotazo.
El manotazo de ahogado.
Por él.
Él había decidido alejarse.
Alejarse e irse lejos.
De ella.

Ella había intentado entenderlo.
Entender la locura suya
no era posible.
Él creyó en otro amor.
Otro pequeño amor.
Irreal.

Ella empezó a enamorarse.
Enamorarse casi perdidamente.
De un amarillo.
Él estaba cegado por la juventud.
Quería convencerse del amor.
Que aún no había muerto.

Ella miró hacia otro lado.
Y recorrió un nuevo camino.
Donde el sol era destino.
Él había intentado olvidarla.
Olvidarla sin éxito.
A ella.

Él se dio cuenta, había perdido cuenta
que el amor que tanto buscaba,
estaba en ella.

Ella también quería enamorarse.
Quería enamorarse.
De nuevo.
De otro.

Teoría de las narices importantes

Sobre gustos, todo está escrito. Cada uno lee la parte que más le gusta. Cada cosa tiene un porqué. Esta foto, por ejemplo, solo deja apreciar el pelo y la nariz de la retratada. Sin embargo, la idea es quedarnos en la parte de la nariz, una nariz importante.

¿El porqué?... Aquí desarrollo mi teoría de las narices importantes.

La forma más rápida y fácil de comprender la idea base de la teoría, es con el ejemplo de un cuento infantil escrito por Carlo Lorenzini, y muy conocido por todos nosotros: PINOCHO

Veamos algunos aspectos interesantes relacionados con la moral, las costumbres sociales y el citado cuento:

1º. Mentir está mal visto prácticamente en todas las sociedades del mundo. Incluso legalmente distintos tipos de fraudes o actos corruptos, entre otros, están prohibidos [los cuales, al menos a mi criterio, son finalmente actos donde las mentiras predominan].

2º. Cuando el protagonista del cuento [el pequeño Pinoccio, títere de madera (para quienes no conocen el cuento)] mentía, su nariz crecía como castigo por su mal accionar.

3º. Si tenemos en cuenta que éticamente mentir está mal, y las célebres frases maternas si mentís te va a crecer la nariz como a Pinocho; concluimos que más allá de que eso sea o no cierto [no quiero desilusionar a los que aún se creen el cuentito] el hecho de que una nariz pueda crecer a partir de una mentira, queda obviado.

El punto es que si mentís, algo malo va a pasarte, por lo tanto, si mentís va a crecerte la nariz, finalmente llegamos a que: que te crezca la nariz es algo malo.

.

Si alguien quiere opinar sobre el desarrollo de la teoría, libre albedrío por aquí. Para los de nariz importante [como quien escribe] sepan que no estamos fuera de los cánones estéticos aceptados y menos aún somos grandes mentirosos [hay excepciones, lógicamente], todo este rechazo por las narices importantes no es más que el inconciente de aquellas mentes débiles que dejan influenciarse por cuentos legendarios.

NOTA: es chiste, no se enrollen.