AL ÓLEO (óleo - oh, Dio'! - olió?)

Algo para que me mires
Fucsia para que me mires
Flúo, que te encandiles
Rojo, que me domines
Negro, y que me subestimes
Blanco, y que solo me mimes
Gris, para que me cuides
Amarillo, un tanto que envidies
Celeste, que conmigo te acuestes
Violeta... (espero a ti no te cueste)
Contesta, bomba de humo, contesta.
Disimula, mal pintado, desgastado.
Dejame, que te pinto y te prometo,
mientras tomás un ristretto.

Hombre(s)

Un hombre inquieto es como una pulga detrás de la oreja.
Un seductor venido a menos es como un circo de luces apagadas.
Un ciclotímico es como un mono intentando desatar una soga.
Un mitómano es un fracasado vestido de seda.
Un fracasado es aquel que se esconde del swin.
Un intelectual es un mozo buscando sobresalir sin romanticismo.
Un romántico sin cinismo es como un libro sin tapas.


Ella no puede escribir con los dientes sucios,
y mientras los cepilla pasa letra de su próximo texto.

El día que desaparezcas por completo, te irás con mi inspiración.
Y sólo me quedarán los adverbios.
El día que comprendas plenamente el amor, habrás muerto.
Y sólo quedarán tus fotos de recuerdo blanco y negro.
El día que vuelvas a amar, sabrás que fui la única.
Y sólo quedarán tus palabras en el viento.
El día que escribas una nueva carta de amor, te sentirás fuera de tus zapatos.
Y sólo quedará el hechizo bajo las cenizas de aquel cigarro que nunca apagaste.


Ella no puede escribir sin pensar en alguien,
y escribiendo recorta las mejores partes de esos hombres.

No pinto con crashones, pinto con sangre

No pinto con crashones
pinto con sangre.
No tomo más café
ahora tomo más mate.

No como nueces molidas
las como con chocolate.
No me enredo en la cintura
me enredo en la compostura.

No hago ni una pirueta
solo visto una chancleta.
No enfundo y gatillo
confundo el ovillo.

No guardo rencores
tampoco ilusiones.
No estoy distraída
siquiera desmedida.

No escucho canciones
canto emociones.
No tengo un affaire
me pincha el alfiler.

No engarzo diamantes
ni recuerdo lo de antes.
No soy responsable
porque juego con mi sangre.

Profiterol, amor

La glucosa.
Eso.
Se me sube la glucosa
cuando te veo.
Pero te miro de reojo,
y parece tierno.
Pero no es cierto.
No.

Me sube el colesterol,
se me baja la presión.
Necesito al menos un poco
de eso que tenés, AMOR.

Pum pum hace
mi corazón.
Un día de estos
va a explotar
de la emoción.

No me beses
que reviento.
No me mires
que me tiento.
Guarda un poco
de tu aliento,
miel divina
de los vientos.

No te alejes
que no entiendo.
No me apures
porque miento.
No te vayas
un día de estos.
Porque voy a explotar
voy a matar
voy a saltar
voy a gritar
voy a llorar.

Y se me sube la presión,
me baja el colesterol.
Vos comé un profiterol
de este que te doy, mi amor.

GAME OVER

Perdiste, gorda.
(insert coin)
Se te acabó el
tiempo para fumar,
chiquita.
Basta de esculturas
de chicle en la mesa.

Tu pelo huele a sexo
no me quiebres EL hueso.
Mordeme el pescuezo.
Mirá, ya está tieso.
(de esta no salís ileso...)
Volvamos a pensar eso
mientras, comamos queso.
Fijate, de nuevo empiezo;
fijate, de nuevo tieso.
Mejor, en la frente un beso.

El tiempo

Se prende fuego, arde, como una vela.

Tal vez, estemos escasos de tiempo.

El tiempo, seductor eterno de nuestros pasos. Como aquél jovencito que desabrochaba souttienes sin que las damas lo notasen.

Con estos estúpidos relojes no vamos a controlar el tiempo. Ni vos, ni yo, ni nadie. Algo tan poco palpable que paradójicamente se nos va de las manos a cada momento. Y nos roza la nuca mientras se aleja. Nos cambia la cara, el cuerpo y las manos. Nos cambia la voz, las esperanzas y hasta altera nuestros proyectos.

Ni vos, ni yo, ni nadie va a detener esto. No podremos pedir una extensión, no podremos pedir un plazo más. No nos va a alcanzar el tiempo. Siquiera vamos a notarlo.

Podemos pasar demasiadas tardes discutiendo el orden en que vamos a llevarnos adelante en la vida; y de todos modos estaremos regalándole mucho tiempo al tiempo. Ladrón eterno de pedacitos pequeños de la vida completa de la gente. Maldito tiempo, y yo sin reloj.

Útero de lenga

Para que sus pies siempre se mojen

en el agua fresca; y las escondidas

en el bosque, la hagan más feliz.

A mi siempre amada, y tan amada

hermana del alma: Vedrana.

Es el cielo que te vio nacer, princesa.
Es el cielo que te dio el primer beso
en la frente, y dale para adelante.
Es el cielo que se moja los pies en el mar,
el que baila con los árboles.
Y dibuja la silueta de las montañas.
Y se cobija en la nieve.
Porque en la nieve encuentra amor,
encuentra el calor antártico.

Fueguina, corazón:
Piernas blancas, bahía saliva.
Besos de coihue, brazos de lenga.
Notro dispuesto a la sonrisa prisma.
Calafate en los dientes, dulce.
Dulce primavera, dulce otoño.
Dulce nieve dulce, verano satelital.
Tierra fértil, vientre de humus.
Turba en el alma cuando estoy lejos;
turba en tu suelo de baja latitud,
de nieve en los techos,
de sol entre las nubes blancas.
En un cielo azul rosado y naranja.

Todo en un tiempo, todo en Ushuaia:
un útero natural,
una madre con brazos de tierra.
Corazón de lenga
y cara de bahía.
Que te alimenta
con leche salada de mar,
con el aire más antártico
y frío del continente.

Dispara. Acciona

Hay una pistola
que dispara
con cada mirada (tuya)
con cada palabra (cruda).

Es el artificio mágico
de un amor
de no correspondencia,
de incomunicación.

Donde vos no sabés nada
y yo no sé más
que vos armaste
esta revolución.

Donde mi corazón
(o lo que sea)
pero da vueltas
muchas vueltas.

Me desespero
en la incertidumbre.
Desespero.
Pero espero.

Abril tal vez sea
el mes del amor
O el de la desesperanza.
Sino, viajo a Francia,
me perfumo.

Encuentro un buen amor
y te guardo
en esa caja de colores
que aun conservo.

Con otros amores.
Adolescentes.
Es la creciente
y el miedo a la edad.

El miedo a crecer
y tal vez a arriesgar
el todo por la nada
en tu bolsillo una carta.

Es la hora en que las musas bajan con las estrellas.

Menos veinte, alguien pide un deseo y un corazón parpadea.

Si me dejás te robo esa sonrisa y la guardo en mi retina. Guardo un gesto de sorpresa en una cajita y hago un caramelo con tu voz.
Si me dejás, puedo enamorarme tanto de vos como de las montañas. Enamorarme tanto.

Si vos querés, puedo darte mis guantes de caricias rojas, y en un truco de magia sacar de mi pelo el eslabón que te haga falta.
Si vos querés, dejo sobre tu mesa de luz besos de “buenas noches” que se multiplican con la luna nueva.

Si vos querés, y si me dejás, te voy a extrañar un poquito.

Quick & Quiet

Yo estaba acá,
te lo juro.
Estaba quietecita.
Y no miento.
Sino, sonrío.

Y me despierto.
Mis pies despacio estiro
sobre tu suelo.
Te dejo un beso
húmedo, y en el cuello.











Reís y achicás los ojos.
Yo, me desvelo.
De noche me vuelvo niña.
De día, rojo carmín.
Y tu boca.

Miel con gusto a tierra
antártica, atlántica.
Y el sur.
Miraba el sur cuando
tus manos
me acariciaban.

Yo estaba acá,
te lo juro.

Quietecita...shh...shhh

Crónica de un amor de correspondencia única

Él también quería enamorarse.
Quería enamorarse.
De nuevo.
De ella.

Ella había dado el manotazo.
El manotazo de ahogado.
Por él.
Él había decidido alejarse.
Alejarse e irse lejos.
De ella.

Ella había intentado entenderlo.
Entender la locura suya
no era posible.
Él creyó en otro amor.
Otro pequeño amor.
Irreal.

Ella empezó a enamorarse.
Enamorarse casi perdidamente.
De un amarillo.
Él estaba cegado por la juventud.
Quería convencerse del amor.
Que aún no había muerto.

Ella miró hacia otro lado.
Y recorrió un nuevo camino.
Donde el sol era destino.
Él había intentado olvidarla.
Olvidarla sin éxito.
A ella.

Él se dio cuenta, había perdido cuenta
que el amor que tanto buscaba,
estaba en ella.

Ella también quería enamorarse.
Quería enamorarse.
De nuevo.
De otro.

Teoría de las narices importantes

Sobre gustos, todo está escrito. Cada uno lee la parte que más le gusta. Cada cosa tiene un porqué. Esta foto, por ejemplo, solo deja apreciar el pelo y la nariz de la retratada. Sin embargo, la idea es quedarnos en la parte de la nariz, una nariz importante.

¿El porqué?... Aquí desarrollo mi teoría de las narices importantes.

La forma más rápida y fácil de comprender la idea base de la teoría, es con el ejemplo de un cuento infantil escrito por Carlo Lorenzini, y muy conocido por todos nosotros: PINOCHO

Veamos algunos aspectos interesantes relacionados con la moral, las costumbres sociales y el citado cuento:

1º. Mentir está mal visto prácticamente en todas las sociedades del mundo. Incluso legalmente distintos tipos de fraudes o actos corruptos, entre otros, están prohibidos [los cuales, al menos a mi criterio, son finalmente actos donde las mentiras predominan].

2º. Cuando el protagonista del cuento [el pequeño Pinoccio, títere de madera (para quienes no conocen el cuento)] mentía, su nariz crecía como castigo por su mal accionar.

3º. Si tenemos en cuenta que éticamente mentir está mal, y las célebres frases maternas si mentís te va a crecer la nariz como a Pinocho; concluimos que más allá de que eso sea o no cierto [no quiero desilusionar a los que aún se creen el cuentito] el hecho de que una nariz pueda crecer a partir de una mentira, queda obviado.

El punto es que si mentís, algo malo va a pasarte, por lo tanto, si mentís va a crecerte la nariz, finalmente llegamos a que: que te crezca la nariz es algo malo.

.

Si alguien quiere opinar sobre el desarrollo de la teoría, libre albedrío por aquí. Para los de nariz importante [como quien escribe] sepan que no estamos fuera de los cánones estéticos aceptados y menos aún somos grandes mentirosos [hay excepciones, lógicamente], todo este rechazo por las narices importantes no es más que el inconciente de aquellas mentes débiles que dejan influenciarse por cuentos legendarios.

NOTA: es chiste, no se enrollen.

Dímelo en París

Dímelo en París.
Dime que me amas,
di que eres feliz.

Dímelo en París.
Dime que eres fuerte,
enamorate (de mí).

Dímelo en París.
Di que no me extrañas,
me reiré de tí.

Dímelo en París.
Dime abrázame,
y lo mezclo con anís.

Dímelo en París.
Di que no estoy lejos,
todavía no me fui.

Dímelo en París.
Cuando vuelva,
y el letargo de tus uñas sucias,
se haya olvidado de mí.

***

Porque aún en París,
el amor a veces se hace carne.
El amor se hace uña encarnada.
El amor se hace carnal,
y también desaparece.

3rd Attitude: change, play another game & make love

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CHANGE
Cambiamos el jabón exfoliante por uno con olor a frutillas.
Cambiamos el guisqui por una cerveza fría en el pasto.
Cambiamos sombreros de cuero por moños rojos;
y una mentira piadosa, por ochenta y dos abrazos húmedos.
Cambiamos costura por enchufe;
vinilo por cánticos a cappella,
y también cambiamos el glam, por la feria americana.
Cambiamos, pero es sólo una cuestión de salud.
***
PLAY ANOTHER GAME
Basta de vos
y de mí.
Basta de los dos
por un rato.
Hagamos un impasse,
y PAZ.
Me subo a ese avión
y voy a enamorarme
a otro lado.
Lejos de basta, y vos.
Y nosotros dos.

***
MAKE LOVE
¿Cómo era antes?¿Qué fue de esas mariposas revoltosas de aquél día?¿Qué pasó desde ese día, hasta hoy?
Pregunta desorientada, desorbitada, despechada, curtida. Recuerda otros tiempos, cuando no podía dejar de pensarlo, y no dormía pensándolo. Recuerda más adelante, medio borroso y bajo una nube oscura. Y ya no quiere recordar más.
Vino el rosa, rosa viejo, gris, negro, gris, gris, gris. Después hubo un tiempo de celeste, verde agua y un stand bite. Más tarde apareció el amarillo, que un día quiso mezclarse con otros colores y no le salió bien, así que se volvió blanco. Y stand bite otra vez.

Ahora, que los colores se descomprimieron, ella suelta una risa. Ella entiende que pese a tener vagos recuerdos de aquellas épocas oscuras, aún no regresó al bourdeaux. Al rojo pasión, sin comezón. Más melocotón con chinche gruñón.

Y ella se ríe, de piernas cruzadas. De pies descalzos. Se ríe de pelo enrulado, desatado y revuelto. Se ríe con flores y al sol, porque el amor, el amor está de vacaciones.

CAPICÚA

Dicen por ahí, que si te toca un boleto de colectivo con número capicúa, es buena suerte.
Ahora, me pregunto, ¿que pasa cuando el número (capicúa) del boleto que te toca, es el 666?

Dicen también, que sumando los números del boleto, y buscando dentro del abecedario la letra que corresponde a ese número, obtendrás la inicial de alguien importante.

Sumando 6+6+6, obtenemos como resultado 18, que en el abecedario (sin contar la CH y la LL, para los del sistema viejo) corresponde a la letra Q. ¿Quién carajo tiene un nombre que comienze con la letra Q?¿Será Quién?

CLAVE CINCO

Sabe, clave cinco es la respuesta.

Sabe, saborea la tentación y se deja llevar.

Se excede y regresa.

Rutina sin pereza inmersa

en la improvización de los opuestos.

Concentra y se enfoca en la piel tersa y blanca.

Rugosa sensibilidad del universo urbano

descompuesto en el viaje larga distancia

que se desarrolla en una cama.

Y domestica el esfuerzo.

Deja de perder y asume la incertidumbre

como tal.

Abruma la desconfianza

y se desenvuelve de su frazada metálica

de frivolidad y orgullo.

Sabe que la clave cinco no es la respuesta.

Pero vuelve a ella.

Sea descalzo

***
Que sea para mí, tan real.
Que se ría con unas cosquillas inocentes.
Que sea natural, y se ría.
Que sea para mí, tan real.

Que sea en todos lados, todo él.
Que no gaste su corazón amándome,
que simplemente me ame.
Que sea en todos lados, tan real.

Que cierre los ojos detrás de mi oreja,
y se esconda del sol y se pierda en mi pelo.
Que guarde sus sueños bajo mi axila,
y rememore el tiempo en mis besos.

Que se prepare, y esté descalzo
con los brazos abiertos.
Que se prepare, y esté listo.
Porque estoy tomando carrera.

Bolsillos llenos

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Escribió una nota, a modo de breve canción, detrás del ticket de un mercado oriental. Disimulada, la dobló y e introdujo en el bolsillo interno de su saco.
Al bajar del colectivo y hurgar el bolsillo en busca de la llave, encontraría (en la), una sonrisa desdoblada.

Una geisha abotonada hasta la médula

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Porque prefiero dormir

pensando en nosotros dos,

que dormir con vos.

Pequeños pies que caminan suave, sobre una mesa angosta y larga. Se desliza con la delicadeza de una dama, de pies descalzos y mirada tibia. Resonante.
Tobillos finos, pero fuertes. Grandiosa base de una estructura tan sexual como naif.
Arriba, unas piernas finísimas. Tan blancas como el reflejo.

Princesa oriental que tiñe mis sueños de rojo. Bella dama desnuda que reflota la pasión de mis fluídos más primordiales. Que canta dulce, entre las flores. Toda ella, que guarda mi olor en sus frascos, y mis besos en sus labios.

Emperatriz de una espalda de piel tibia, donde reposa mi rostro extasiado. Preciosa ninfa de ojos rasgados que abusa de su encanto, y seduce mis más bajos instintos con su suntuosa insinuación.

Renegada diosa que me trae y me lleva, y me devuelve la vida o me la quita. Y muero de placer, y me revuelco, me retuerzo... cual serpiente en la arena. Víctima y victimario en un desierto de piel salvaje y sangre dulce.

Y vuelvo a morir, entre aquellas vasijas que guardan mi olor. Mientras ella, toda ella, me mira recostada con una sonrisa de labios finos y dientes ocultos.

Muñeca continental

¿Y con qué vas a llenar ese vacío, si no es con mi amor?

Sos dueña de un tango así.
Sos dueña de un tango igual.
Tal y cual se enredan,
y vos me mirás.

¿Y dónde va a dormir tu boca, si no es sobre la mía?

Soy dueño de tu mañana.
Soy dueño de alguna hazaña.
Mis dedos entre tu pelo,
y vos me mirás.

¿Y dónde vamos a reflejarnos, si no hay luna llena?

Sos dueña de un tango así.
Muñeca continental,
que de lejos comprende.
Con ella sueño yo.