Hay una pistola
que dispara
con cada mirada (tuya)
con cada palabra (cruda).
Es el artificio mágico
de un amor
de no correspondencia,
de incomunicación.
Donde vos no sabés nada
y yo no sé más
que vos armaste
esta revolución.
Donde mi corazón
(o lo que sea)
pero da vueltas
muchas vueltas.
Me desespero
en la incertidumbre.
Desespero.
Pero espero.
Abril tal vez sea
el mes del amor
O el de la desesperanza.
Sino, viajo a Francia,
me perfumo.
Encuentro un buen amor
y te guardo
en esa caja de colores
que aun conservo.
Con otros amores.
Adolescentes.
Es la creciente
y el miedo a la edad.
El miedo a crecer
y tal vez a arriesgar
el todo por la nada
en tu bolsillo una carta.
Un beso francés de romance clásico; un beso francés impulsivo, robado; un beso francés en Buenos Aires, o en Ushuaia; un beso francés que descubre el horror del amor; y mata fantasmas que no quieren irse; y recibe otros que van a quedarse. Ese que se pierde en el bosque, y detrás de la oreja de cualquier nube. El que roza los labios y la piel, y fertiliza el territorio haciéndolo suyo. Haciéndolo húmedo.
4 commentaires:
me, me gusta!
inncreíblemente había leído "diáspora" y no "dispara"
¡bevue!
¡disparate!
bella amiga del sur, me impresiona la capacidad que tengo para saber a que te referis en cada palabra.
un besito desde el frio de amsterdam.
Mumiç: puede que diáspora, considerado como una dispersión de grupos humanos que abandonan su lugar de origen, tal vez tenga algo de sentido su confusión. Acto fallido le dicen, no?
Vekyta: increíblemente hace tantos abriles entraste en mi vida, que como hermana no debería sorprenderte ese atributo tuyo de entender mis palabras y mis silencios. Volvé nena, volvé que América te necesita.
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