¿Dónde está el despecho, si no es sobre la cama?

El que no se funde o no es perspicaz, pierde por berreta. Pierde lo barato del placer. El elixir del amante no es el placebo de los Dioses, sino un cúmulo oscuro y húmedo.

Porque tanto en la oscuridad como en el alba, los cuerpos que se rozan y refriegan contra las sábanas, son los mismos.

Porque la medialuna o el sol entre las nubes no es sitio para perder la cordura y recuperar el despecho. Y las sábanas tampoco... a menos que estén frías.

Me hice melodía

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Escuchen la letra de la canción: ahí estoy.

Underground butterflies

Se encogió como si la hubiesen lavado con agua tibia. Estaba apichonada en un rincón, con las rodillas contra el pecho. Balbuceaba una canción latina. De amor.

El rechinar de las ruedas contra las vías provocaba un movimiento que le hacía cosquillas. Tenía casi la misma sensación del amor; y las mariposas estomacales.

Una vez por semana viajaba en subte para enamorarse.

Te olvidaste los cigarrillos arriba de la mesa

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Él sólo quería mantener saciadas a las hembras. Tenía ese harem virtual que sólo servía para enmascarar su triste soledad, su patético espíritu desalmado y carente de personalidad.
Él encontró en ellas un refugio para esconderse de la verdad, de la realidad, y del amor. Sostenía su mano, estrechaba la otra, abrazaba con las piernas y besaba en el cuello; y hasta los hombros.
Él se enroscaba con cuanta hembra se cruzara. Él se enroscaba ocultando lo enroscado que estaba, en realidad, con él mismo.

Una era perspicaz y desinteresada. Otra, impaciente, inocente y divertida. Otra era incapaz de emitir palabra. Otra, se desnudaba por dinero. Otra era arrugada y apasionada. Pero él quería más.

Pispeó bajo la puerta y vió los pies de otra, desnudos. Derribó la puerta de una patada y la poseyó contra el vanitory.
Tenía las uñas corroídas por la tímida impresión que le causaba su vida, y debajo de su ombligo una cicatriz marcaba la ausencia de su memoria. Del retorno al vaivén de las palabras, del ciclo que se une con otros ciclos, con otros ciclos, y con otros más.
Escupió en el bidet algo de sangre. Sonrió con los dientes manchados y ella, sorprendida, se vistió y se recostó sobre el diván. Para esfumarse con el humo, y soñar con nunca más.

Final War

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Unos labios desmesurados recorrieron entero un cuerpo, como un continente.Que contiene, la corriente del deseo y las palabras viajeras.
Hay dos niños que se empujan y se provocan. Pero no se tocan.Hay dos adultos que se pierden entre la gente y se encuentran en los besos ajenos.Hay un par de niños que aún no han nacido, viajeros sin aliento. En una semana ensuciarán su boca con bon o bones y reirán despreocupados, mirando fijo al sol.

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---------------------------***BONUS TRACK***---------------------------

Los pájaros de sal no saben de guerras.

Nadie sabe de guerras.

Uno provoca, empuja al otro a reaccionar. El otro reacciona, uno se siente empujado y vuelve duplicando su ofensa. El otro se siente doblemente agredido y triplica la ofensa... y así sigue el ciclo a la enésima potencia.

Nadie sabe de guerras. Yo sólo sé que no sé nada, y menos de guerras.

Por algo 'la guerra' es femenino: porque nadie la entiende, como a nosotras, las mujeres.

[Por suerte]

Una buena idea

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Uno

En el inconciente las cosas parecen estar un poco más ordenadas. Ordenadas, dije. Se ve con claridad lo que se espera, se proyecta a largo plazo sobre una base muy poco sólida y totalmente desprovista de fundamento cierto.

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Estaba buscando algo, y lo encontré. De golpe desapareció y dejé de tenerlo. Empecé a gritar fuerte por su regreso y no hubo caso, lo hallé cada día más lejos. Las perlas empezaron a esparcirse y se tiñeron con el tiempo. Aumentó el moho, y el óxido en la plata (que ya no brilla como antes).

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Totalmente desprovista de todo, cuasi desnuda y con el alma desparramada en medio continente. Pero tranquila. Tranquila por tener esa mano acariciándome la cara, la espalda. Tranquila por tener esas piernas para enroscarlas en las mías. Tranquila de saber que había un lugar donde depositar los besos más tímidos.

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Y todo se renueva. Aparecen otros sitios, se potencian tantos más, se apagan otros, renacen nuevos… el ciclo sigue. El ciclo es eso: un ciclo. Y da vueltas.

Dos

...

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Una luna mareada soy. Una luna peligrosa y afilada. Una luna con miedo a lastimar a alguien con mi filo.

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Tengo ganas de sacarme la piel, hacer un lugar entre mis huesos y enjuagar el corazón con agua tibia y jabón de hierbas y té verde. Tengo ganas de abrir los ojos y ver directo a la hoja blanca, sin intermediarios, sin pensamientos acosadores que aparecen (siempre), sin un recuerdo, sin el idiota inconciente que me atosiga cuando mejor me siento.

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Tengo ganas de ser libre, de rendir cuentas cuando quiera, de perderme y fugarme y desaparecer de todos. Y estar bien. Tengo ganas de reírme hasta morir, de llorar y sonreír de nuevo, en otro sitio, con otra gente, en otra piel, sobre otra cama, bajo otro techo, viendo otra luna y oliendo otras telas, bebiendo de otros vasos.

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Tengo ganas de salir de esta burbuja y tirar el inconciente en una zanja podrida. Y reírme de eso. Reírme de lo estúpida que fui, del tiempo que perdí, y de los sueños que no puedo permitirme dejar. No más.

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Tres

...

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Estoy pálida, desganada, cansada. Los rulos ya no son rulos y los rubios ya no son largos. Los sueños bajo la almohada se durmieron para siempre y una nube que pasaba fue cómplice, y no me dijo nada.

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Estuve acá parada todo este tiempo, viendo cómo todo y todos pasaban. Sin sentir nada. Vacía, pero entera. Vacía pero llena de angustia, nostalgia, amor, desazón, desamor, besos y minutos para regalar.

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Estuve viendo todo, pero sin ver nada al mismo tiempo. Enceguecida por una película de amor que no es más que una historia ficticia. Estúpida quinceañera enamorada. Inocente ella, pobrecita. Tan blanca, tan largas sus piernas que podían acaparar todas las armas del guerrero que iba a romperle el corazón. Y ella tan suelta, tan tonta, tan despreocupada, tan ella.

Cuatro

...

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Se me está destiñendo el espíritu. Me estoy cortando con mi propio filo por no lastimar a nadie. Me estoy ahogando por dentro, y la concentración de agua ya es un estanque: y el agua estancada se pudre. Y no quiero esperar a estar llena de moho para salir afuera, correrme el pelo de la cara, y sentir el revuelo del viento escurriéndose en mi pollera.

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Tenía algo hermoso y lo perdí. Me tenía a mi y era feliz. Me tenía entera, llena de alegría, bailando descalza en el balcón. Me tenía bien, me sentía libre. Tenía algo hermoso y lo perdí. Pero voy a recuperarlo.

¿UN SUICIDIO?

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El humo se está tirando por la ventana y hace caída libre seis pisos sobre el nivel del mar.

NO, SOLO QUIERE SENTIR VÉRTIGO

Barro y Esmeralda

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Un nuevo encuentro belicoso
se desató sobre las sábanas.
Barro y Esmeralda.

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Una batalla de infinitos soles
que brotan entre las persianas.
Barro y Esmeralda.
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Día G.
Un barco ancló del otro lado de la luna,
y las olas convirtieron la costa en miel.
Miel y Barro.
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Tierra y agua, pólem y abeja.
Piedra preciosa sólo adquirible
en lo profundo de aquella cueva.
Impermeable, inaccesible, oscura.
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Trofeo de la heroína
que batalla en el campo de plumas.
Fotografía del guerrero
consagrado en la trinchera de hilos.
.
El pintor da una nueva pincelada de barro,
y llama a su obra: Esmeralda.

Catarsis: Argentina 1 - Alemania U$S

ARGENTINA SOY, Y VOS SOS LA ALEGRÍA DE MI CORAZÓN. VOS SOS MI VIDA, VOS SOS LA PASIÓN, DARÍA LA VIDA POR VERTE CAMPEÓN A MI NO ME INTERESA EN QUÉ CANCHA JUGUÉS, LOCAL O VISITANTE YO TE VENGO A VER... NI LA MUERTE NOS VA A SEPARAR, DESDE EL CIELO TE VOY A ALENTAR!!!!

Banco a todos, a todos:

por poner huevo,

por poner gambeta,

por poner aguante,

por poner FÚTBOL,

por poner juego,

por poner aliento,

por poner garra,

por poner alma, tripa y corazón,

por demostrar lo que es un EQUIPO, con todas las letras.

Banco a Tevez, me enceguece su juego, su baile eterno con la pelota, su sonrisa aunque tenga ganas de cagar a biavas al alemán de mierda que le hiso falta. Lo banco porque es guerrero, porque dijo "voy a poner huevo", y puso el gallinero más grande del mundo. Porque da la vida en la cancha, pone todo, hasta el último momento. Porque no se cae. Por los goles que hiso. Por los goles que no hiso y se merece, por la sonrisa SIEMPRE, por la humildad, por ser GROSO en serio. Por escuchar cumbia y bailarles el "meneaito" cada vez que tocaba la pelota. Porque supo llegar, y lo hiso valer. TEVEZ ES DE ORO MIERDA!

Banco al Pato, por groso, por intentar seguir jugando aunque estaba hecho mierda, por demostrar que el arco es suyo y de NADIE MÁS, por la camiseta con la foto de sus hijos, por demostrarle a todos que él si es un ARQUERO, y hacerles meter en el culo todas las mierdas que se dijeron de él.

Banco a Crespo, por la pila, la risa, los goles, los pases, las corridas y la puta que lo parió!

Banco a Sorín, por ponerle más que onda al partido, por organizar el equipo, por acompañar a sus compañeros sin querer comerse el partido. Lo banco por el pelo, la sonrisa y todas las pelotas que rescató, pasó y las jugadas que hiso.

Banco a Cambiasso, porque tiene una isla en el mate y se la banca, porque ama a su equipo, porque reconoce sus errores, porque le duele la retirada, por los goles que hiso.

Banco a Saviola, por su gol, por su garra, por su corrida, por su derecha.

Banco a Rodriguez, por esa zurda gloriosa contra México, por dejar boquiabiertos a quienes no le ponían fichas, por la onda, por los huevos, por el aire que no le faltó.

Banco a Mascherano, porque especialmente en el partido de hoy se jugó la camiseta, salvó, corrió, acompañó y lloró con la frente en alto.

Banco a Ayala, porque demostró que un defensor no solo cuida el arco, porque su vuelo nos trajo el sabor de la victoria por un rato, por su astucia y su atención.

Banco a Heinze, por cabrón, por repetir la misma jugada, limpia.

Banco a Pekerman y todo el equipo técnico de la selección, por llevarnos hasta donde llegamos (que no es poco), por comerse el bocho haciendo la mejor estrategia, por cuidar de los jugadores, por festejar los goles y entender los errores.

Banco a TODOS LOS QUE QUEDARON EN EL BANCO, por acompañar al equipo, por poner huevos de pie, por abrazar al resto, por todo lo que entrenaron para estar ahi, por lo GROSOS que son.

Banco a Riquelme y Cruz, los banco, porque son ARGENTINOS, y un mal día lo tiene cualquiera.

A ARGENTINA NO LE FALTÓ HUEVO... A ARGENTINA LE SOBRA ORGULLO!!!

ARGENTINA DEMOSTRÓ GRATIS, QUE ES EL MEJOR DEL MUNDO.

Y ESO, ES SUFICIENTE PARA MÍ.
UN TROPEZÓN NO ES CAÍDA, ARGENTINA NO NECESITA LA COPA PARA SABERSE CAMPEÓN. PORQUE CAMPEÓN SE NACE, Y SE DEMUESTRA SIN NECESIDAD DE UNA COPA DE POR MEDIO.

PORQUE YA DEMOSTRÓ QUE SABE JUGAR, Y ES EL MEJOR DEL MUNDO: jugando, bancando, alentando, poniendo el alma ahí, secándose la garganta, con el naso lleno de sangre, con la vena inflada, con el abrazo limpio, con la gambeta, el pase y la chilena, con el gol errado y el que cuenta, con el teatro de la "falta" inexistente, con bancarse el dolor y seguir, con la sonrisa que le puso desde el principio, el ánimo y el sentimiento. Eso es más importante que cualquier título.
Argentina se vuelve a casa con una victoria.

Argentina se vuelve a casa con la ventaja de tener un tiempo más para prepararse para el 2010.

¡¡¡VAMOS ARGENTINA LA PUTA MADRE!!!

Cicuta, cama adentro

Esto nunca va a parar - pensó mientras descorría la cortina del baño. Y es que cuando una frase contiene la palabra "nunca", la fuerza de todo el verso cambia. Se endurece.

Es hora de volver a la seda, al terciopelo.

Llenó la bañadera de wisky y se prendió fuego.

Hacía tiempo que soñaba una muerte glamorosa. Aunque la idea se le ocurrió de casualidad, mientras paseaba por el zoológico.

(It's not zoo logic, darling)

Amor de otoño

Se cargó el otoño bajo el brazo y salió a chapotear sobre la escarcha de los charcos. Mañana fresca, diez a eme.
Metió algunos libros en el morral, una lapicera de pluma y el cuaderno viejo de siempre. Dos vueltas de bufanda, medias a rayas y a la calle.
Antes de dar vuelta la esquina encendió el grabador de mano donde tenía un casette con temas de calle. Esos temas que la hacen caminar como sobre un escenario, por las calles de la ciudad.
Pasos rítmicos matutinos. Cachetes rozados por el viento frío, y una sonrisa de cara completa que contagiaba a cuanto transeúnte la interceptaba.
Tres cuadras después de la plaza recordó no haber cerrado con llave la casa.
Y es que en otoño, ella se puede enamorar.

OJOS DE AYER

Te veías princesa. Y yo te miraba.

Te veías mejor cuando la luz era tenue.
Te veías ridículamente hermosa cuando dormías.
Te veías desgraciada cuando llorabas.
Te veías enamorada cuando mirabas.
Te veías preciosa cuando bailabas.
Te veías sencilla junto al café, en las mañanas.
Te veías radiante las noches sin luna.
Te veías ajena cuando te enojabas.
Te veías demasiada cuando me tocabas.
Te veías desesperada cuando ya no estaba.
Te veías gloriosa cuando amabas.
Te veías mujer, concentrada en tu pequeño cuerpo.
Te veías mía, de la mano.
Te veías graciosa cuando fumabas.
Te veías como un diamante, entre las sábanas.
Te veías enferma cuando exagerabas.
Te veías inocente cuando te burlabas.
Te veías posible entre mis brazos.
Te veías dulce mientras te ibas.
Y cuando volvías, me empalagaba tu sonrisa.
Así, aunque comprimida, para siempre siendo mía.

Ella y Él

Él no era él. Ella no era ella.

Él, ardiente en la noche. Ella, esperando reproches.

Él, amado por muchas. Ella, deseada por tantos.

Él, lejano en la luna. Ella, durmiendo en el sol.

Él, acogido por ella. Ella, burlada por él.

Él, frío queso. Ella, chocolate relleno.

Él, desconocido. Ella, desquisiada.

Él, escondido. Ella, buscaba.

Él, guerrero. Ella, fiel.

Ellos, compañeros.

Eran ella y él.

Ella y él.

Eran.

Lastima bandoneón, mi corazón

1.. Cuando los sentimientos están anestesiados y las lágrimas brotan de los ojos cerrados.
2.. Un escalofrío constante, un latido fuerte en puerta y una revolución en el estómago.
3.. Dos consonantes unidas por otra más, envueltas en un corazón sobre alguna terraza capitalina.
4.. Un libro sobre la mesa de luz, una foto a modo de señalador y una dedicatoria feliz en tinta china.
5.. Dos gotas saladas, un abrazo quebrado y la cabeza sobre el hombro a rayas.
6.. Dos pares de cordones, un par de corazones y los cigarrillos entrelazados sobre la mesa.
7.. Un colchón en el suelo y las sábanas que se despiertan muy tarde en los domingos.
8.. Sueños escondidos de la urbe, sobre las calles que los vieron pasar de la mano.
9.. Una carta excusando, invitando a escribir una nueva página de historia.
10. El bandoneón de fondo que estremece el alma con cada agudo.
11. Absurda ebriedad acompañada, un lunes cualquiera. Un lunes de vestidos desvestidos.
12. Festejo sin razón, en una función de sexo maratónica.
13. Dos lágrimas más caen. Esta vez, mientras hacen el amor. Por amor.
14. Hacer el amor, por el amor mismo. Construyendo un globo grande lleno de cosas.
15. Compartir fracasos de cerca. Acompañando el café.
16. El punto final y la firma debajo. Sellado en la oficina del amor.
17. Dos sonrisas de bocas abiertas, de lenguas que se saludan amistosas.
18. Algunos estúpidos, mafiosos de sentimientos. Europeos, extranjeros, empedernidos.
19. Una corbata y dos breteles rojos en el suelo.
20. Una mano arrancando los botones de un jean agujereado.
21. Bufandas de colores y polleras tableadas que caminan desinteresadas por San Telmo.
22. Colectivos nocturnos, de asientos compartidos de abrazos infinitos.
23. El sol en la cara, el pasto en el pelo. Piruetas domingueras de mate amargo.
24. Mucho más sol matutino. Café con leche y medialunas.
25. Películas dormidas y frazadas que abrazan ridículas fotografías.
26. Carcajadas danzantes, descostillando las pistas con sus pantalones Oxford.
27. Cintas en las muñecas, mostacillas en la cintura.
28. Quiebre de ilusiones pasajero. Sobres sellados para siempre.
29. Un espejo que no muestra otras sonrisas. Y está roto.
30. Arena, agua, pisotones, frazadas, matafuegos... y nada apaga el fuego del todo.

El tango es triste, la puta.

LA TRAMPA

Tus ojos brillaban.
Verde, siempreverde. Como un cohiue en todo su esplendor.
Un sahumerio de opio y tres velas de luz roja.

Tus ojos brillaban.
Cerrados, mirando la oscuridad de la caricia. Como sintiendo amor.
Una camisa a rayas y cenizas.

Tus ojos brillaban.
Parpadeantes e iluminados. Como riéndose del mundo.
Un bandoneón sonaba de fondo. Se oía triste.

Tus ojos brillaban.
Expectantes, siempre alertas. Como un soldado en pie de guerra.
Un cañón sacudía su cuerpo, y su pelo no paraba de bailar con el viento.

Tus ojos brillaban.
Somnolientos, con olor a sábanas. Como axila de amante, matutina.
Dos piernas se enroscaban con dos piernas más.

Tus ojos brillaban.

Fugaces, escapando. Como bandido rompecorazones.
Dos niños que juegan póker de lejos. Los dos tienen dos ases de corazones.

Cambio de planes

Me pondré otro sombrero: ajeno.

Cambio de planes.

Así saldré hoy a la calle.

Nunca el peón se come al rey, pero a veces a la dama

Hay un ciclo secular que terminó hoy,
justo cuando alejé mi torre de tu alfil.

Detrás del caballo blanco quedó la reina,
y debajo del rey estaba yo. Me comió.

Hace cien años atrás comenzó esta partida: a2 - a4
Hoy termina con un suculento: c5 - b3

Admití que hiciste el movimiento equivocado:
perdiste el alfil y a mi, a mi me comió un rey.

Pandora's Box ® agradece a Dandee por titular el presente texto.

Vení, sentáte. Te hago un lugarcito en la cama

***
14.06

Contestame: ¿Vos sos el sol? - pregunto, porque esta tarde en el parque te sentí cerca.
Di vueltas buscándote y no di contigo. Y es que este lugar está tan impregnado de vos, de ellos y de nosotros...
¿Ves aquellos dos besándose como locos?, ahora son ellos los protagonistas. Los que ocupan nuestro lugar.
Y allá, en aquel banco verte frente a la laguna, nos lloramos alguna vez. Nos abrazamos y con un beso en la frente dijiste "nena, todo estará bien". ¡Cómo me gustaba eso!
Ahora, bajo este árbol de sombra amplia, me contengo de tarde. Como lo hacías de noche. Y es que ahora los papeles secundarios también han cambiado.

***
14.10

Un cigarrillo, tras otro cigarrillo y después uno más.
Te cambio un sillón azul por un banco verde.
Te cambio el diario de MC Donnals por un café matutino en el balcón.
Te cambio el chachachá, por dos pasos de reggaetón.
Te cambio una medialuna por un sueño de tu axila.
Te cambio el sol por la luna, y viceversa.
En cambio, no te cambio nada. Ya tengo lo que necesitaba.

***
14.16

¡Quiebra esas piernas, nene!... quiero verte bailar una vez más. Y que cantes en agudos todas las mañanas de café que quieras.
Con ron, o con semillas de margarita. En otoño o en verano. Con nieve en el pelo o polen en la piel. Como quieras, como quiero.
Bailá mientras entretengo a otro público con mis piruetas. Bailá, porque cuando me río me enamoro; y cuando estoy seria te pienso. Y me acuerdo de algo...
Pero es un secreto.

***
14.25

No me irrites la piel, que me duele.
No me tapes de hojas que aún no acabó el otoño.
No me cantes de lejos que no te escucho.
No me mires así porque no tengo miedo.
No me escuches gritar en voz baja.
No me llames de tarde si no es por un café.
No seas una luna entera, sé mi medialuna de jamón y queso. Dulce.


***
14.27

Y si, puede ser que aún me queden páginas en blanco para terminar con esos cuentos... y es que he estado tan cansada últimamente...

Please, please me

Vamos viajando de almohadas ajenas a almohadas nuevas. Ajenas, también. Andamos compartiendo nuestros sueños con esos sujetos decoloridos. Yendo y viniendo entre sábanas grises.

Adaptando y adaptándonos.

Vamos repartiendo el aire buscando ocuparnos en algo. Y cuando el aire se acaba, inventamos un nuevo sueño, hasta que aparece una nueva almohada. Vamos y venimos nuevamente entre las mismas sábanas grises.

Y bailamos solos en los días de lluvia.

Camisones descalzos

Es de noche, y en Capital la soledad también desespera. Desarma y viene la nostalgia. Como vos y tus picos de angustia.

La casa está impregnada, las fotos quedan, los olores que se fueron, los recuerdos son solo recuerdos y ya.

Atarse no cuesta nada. Desatarse es el problema. Las idas y venidas, son el problema.
Las desataduras desenvuelven el alma y dejan desnudos los sentimientos. A flor de piel, cuando la sal hace arder la sangre, es cuando nos dejamos y dejamos a los demás. Sólo hay que descubrir cuán lejos podemos llegar sin desatarnos, o atándonos hasta donde es saludable.

Un mimo ajeno a veces no es tan ajeno. O tal vez solo sea una mentira aliviadora. De esas que odio, pero ahora necesito.

La distancia temporal ya no es nada, y solo una caricia basta para cambiar la historia.