Es la hora en que las musas bajan con las estrellas.

Menos veinte, alguien pide un deseo y un corazón parpadea.

Si me dejás te robo esa sonrisa y la guardo en mi retina. Guardo un gesto de sorpresa en una cajita y hago un caramelo con tu voz.
Si me dejás, puedo enamorarme tanto de vos como de las montañas. Enamorarme tanto.

Si vos querés, puedo darte mis guantes de caricias rojas, y en un truco de magia sacar de mi pelo el eslabón que te haga falta.
Si vos querés, dejo sobre tu mesa de luz besos de “buenas noches” que se multiplican con la luna nueva.

Si vos querés, y si me dejás, te voy a extrañar un poquito.

Quick & Quiet

Yo estaba acá,
te lo juro.
Estaba quietecita.
Y no miento.
Sino, sonrío.

Y me despierto.
Mis pies despacio estiro
sobre tu suelo.
Te dejo un beso
húmedo, y en el cuello.











Reís y achicás los ojos.
Yo, me desvelo.
De noche me vuelvo niña.
De día, rojo carmín.
Y tu boca.

Miel con gusto a tierra
antártica, atlántica.
Y el sur.
Miraba el sur cuando
tus manos
me acariciaban.

Yo estaba acá,
te lo juro.

Quietecita...shh...shhh

Crónica de un amor de correspondencia única

Él también quería enamorarse.
Quería enamorarse.
De nuevo.
De ella.

Ella había dado el manotazo.
El manotazo de ahogado.
Por él.
Él había decidido alejarse.
Alejarse e irse lejos.
De ella.

Ella había intentado entenderlo.
Entender la locura suya
no era posible.
Él creyó en otro amor.
Otro pequeño amor.
Irreal.

Ella empezó a enamorarse.
Enamorarse casi perdidamente.
De un amarillo.
Él estaba cegado por la juventud.
Quería convencerse del amor.
Que aún no había muerto.

Ella miró hacia otro lado.
Y recorrió un nuevo camino.
Donde el sol era destino.
Él había intentado olvidarla.
Olvidarla sin éxito.
A ella.

Él se dio cuenta, había perdido cuenta
que el amor que tanto buscaba,
estaba en ella.

Ella también quería enamorarse.
Quería enamorarse.
De nuevo.
De otro.

Teoría de las narices importantes

Sobre gustos, todo está escrito. Cada uno lee la parte que más le gusta. Cada cosa tiene un porqué. Esta foto, por ejemplo, solo deja apreciar el pelo y la nariz de la retratada. Sin embargo, la idea es quedarnos en la parte de la nariz, una nariz importante.

¿El porqué?... Aquí desarrollo mi teoría de las narices importantes.

La forma más rápida y fácil de comprender la idea base de la teoría, es con el ejemplo de un cuento infantil escrito por Carlo Lorenzini, y muy conocido por todos nosotros: PINOCHO

Veamos algunos aspectos interesantes relacionados con la moral, las costumbres sociales y el citado cuento:

1º. Mentir está mal visto prácticamente en todas las sociedades del mundo. Incluso legalmente distintos tipos de fraudes o actos corruptos, entre otros, están prohibidos [los cuales, al menos a mi criterio, son finalmente actos donde las mentiras predominan].

2º. Cuando el protagonista del cuento [el pequeño Pinoccio, títere de madera (para quienes no conocen el cuento)] mentía, su nariz crecía como castigo por su mal accionar.

3º. Si tenemos en cuenta que éticamente mentir está mal, y las célebres frases maternas si mentís te va a crecer la nariz como a Pinocho; concluimos que más allá de que eso sea o no cierto [no quiero desilusionar a los que aún se creen el cuentito] el hecho de que una nariz pueda crecer a partir de una mentira, queda obviado.

El punto es que si mentís, algo malo va a pasarte, por lo tanto, si mentís va a crecerte la nariz, finalmente llegamos a que: que te crezca la nariz es algo malo.

.

Si alguien quiere opinar sobre el desarrollo de la teoría, libre albedrío por aquí. Para los de nariz importante [como quien escribe] sepan que no estamos fuera de los cánones estéticos aceptados y menos aún somos grandes mentirosos [hay excepciones, lógicamente], todo este rechazo por las narices importantes no es más que el inconciente de aquellas mentes débiles que dejan influenciarse por cuentos legendarios.

NOTA: es chiste, no se enrollen.

Dímelo en París

Dímelo en París.
Dime que me amas,
di que eres feliz.

Dímelo en París.
Dime que eres fuerte,
enamorate (de mí).

Dímelo en París.
Di que no me extrañas,
me reiré de tí.

Dímelo en París.
Dime abrázame,
y lo mezclo con anís.

Dímelo en París.
Di que no estoy lejos,
todavía no me fui.

Dímelo en París.
Cuando vuelva,
y el letargo de tus uñas sucias,
se haya olvidado de mí.

***

Porque aún en París,
el amor a veces se hace carne.
El amor se hace uña encarnada.
El amor se hace carnal,
y también desaparece.

3rd Attitude: change, play another game & make love

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CHANGE
Cambiamos el jabón exfoliante por uno con olor a frutillas.
Cambiamos el guisqui por una cerveza fría en el pasto.
Cambiamos sombreros de cuero por moños rojos;
y una mentira piadosa, por ochenta y dos abrazos húmedos.
Cambiamos costura por enchufe;
vinilo por cánticos a cappella,
y también cambiamos el glam, por la feria americana.
Cambiamos, pero es sólo una cuestión de salud.
***
PLAY ANOTHER GAME
Basta de vos
y de mí.
Basta de los dos
por un rato.
Hagamos un impasse,
y PAZ.
Me subo a ese avión
y voy a enamorarme
a otro lado.
Lejos de basta, y vos.
Y nosotros dos.

***
MAKE LOVE
¿Cómo era antes?¿Qué fue de esas mariposas revoltosas de aquél día?¿Qué pasó desde ese día, hasta hoy?
Pregunta desorientada, desorbitada, despechada, curtida. Recuerda otros tiempos, cuando no podía dejar de pensarlo, y no dormía pensándolo. Recuerda más adelante, medio borroso y bajo una nube oscura. Y ya no quiere recordar más.
Vino el rosa, rosa viejo, gris, negro, gris, gris, gris. Después hubo un tiempo de celeste, verde agua y un stand bite. Más tarde apareció el amarillo, que un día quiso mezclarse con otros colores y no le salió bien, así que se volvió blanco. Y stand bite otra vez.

Ahora, que los colores se descomprimieron, ella suelta una risa. Ella entiende que pese a tener vagos recuerdos de aquellas épocas oscuras, aún no regresó al bourdeaux. Al rojo pasión, sin comezón. Más melocotón con chinche gruñón.

Y ella se ríe, de piernas cruzadas. De pies descalzos. Se ríe de pelo enrulado, desatado y revuelto. Se ríe con flores y al sol, porque el amor, el amor está de vacaciones.

CAPICÚA

Dicen por ahí, que si te toca un boleto de colectivo con número capicúa, es buena suerte.
Ahora, me pregunto, ¿que pasa cuando el número (capicúa) del boleto que te toca, es el 666?

Dicen también, que sumando los números del boleto, y buscando dentro del abecedario la letra que corresponde a ese número, obtendrás la inicial de alguien importante.

Sumando 6+6+6, obtenemos como resultado 18, que en el abecedario (sin contar la CH y la LL, para los del sistema viejo) corresponde a la letra Q. ¿Quién carajo tiene un nombre que comienze con la letra Q?¿Será Quién?

CLAVE CINCO

Sabe, clave cinco es la respuesta.

Sabe, saborea la tentación y se deja llevar.

Se excede y regresa.

Rutina sin pereza inmersa

en la improvización de los opuestos.

Concentra y se enfoca en la piel tersa y blanca.

Rugosa sensibilidad del universo urbano

descompuesto en el viaje larga distancia

que se desarrolla en una cama.

Y domestica el esfuerzo.

Deja de perder y asume la incertidumbre

como tal.

Abruma la desconfianza

y se desenvuelve de su frazada metálica

de frivolidad y orgullo.

Sabe que la clave cinco no es la respuesta.

Pero vuelve a ella.

Sea descalzo

***
Que sea para mí, tan real.
Que se ría con unas cosquillas inocentes.
Que sea natural, y se ría.
Que sea para mí, tan real.

Que sea en todos lados, todo él.
Que no gaste su corazón amándome,
que simplemente me ame.
Que sea en todos lados, tan real.

Que cierre los ojos detrás de mi oreja,
y se esconda del sol y se pierda en mi pelo.
Que guarde sus sueños bajo mi axila,
y rememore el tiempo en mis besos.

Que se prepare, y esté descalzo
con los brazos abiertos.
Que se prepare, y esté listo.
Porque estoy tomando carrera.

Bolsillos llenos

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Escribió una nota, a modo de breve canción, detrás del ticket de un mercado oriental. Disimulada, la dobló y e introdujo en el bolsillo interno de su saco.
Al bajar del colectivo y hurgar el bolsillo en busca de la llave, encontraría (en la), una sonrisa desdoblada.

Una geisha abotonada hasta la médula

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Porque prefiero dormir

pensando en nosotros dos,

que dormir con vos.

Pequeños pies que caminan suave, sobre una mesa angosta y larga. Se desliza con la delicadeza de una dama, de pies descalzos y mirada tibia. Resonante.
Tobillos finos, pero fuertes. Grandiosa base de una estructura tan sexual como naif.
Arriba, unas piernas finísimas. Tan blancas como el reflejo.

Princesa oriental que tiñe mis sueños de rojo. Bella dama desnuda que reflota la pasión de mis fluídos más primordiales. Que canta dulce, entre las flores. Toda ella, que guarda mi olor en sus frascos, y mis besos en sus labios.

Emperatriz de una espalda de piel tibia, donde reposa mi rostro extasiado. Preciosa ninfa de ojos rasgados que abusa de su encanto, y seduce mis más bajos instintos con su suntuosa insinuación.

Renegada diosa que me trae y me lleva, y me devuelve la vida o me la quita. Y muero de placer, y me revuelco, me retuerzo... cual serpiente en la arena. Víctima y victimario en un desierto de piel salvaje y sangre dulce.

Y vuelvo a morir, entre aquellas vasijas que guardan mi olor. Mientras ella, toda ella, me mira recostada con una sonrisa de labios finos y dientes ocultos.

Muñeca continental

¿Y con qué vas a llenar ese vacío, si no es con mi amor?

Sos dueña de un tango así.
Sos dueña de un tango igual.
Tal y cual se enredan,
y vos me mirás.

¿Y dónde va a dormir tu boca, si no es sobre la mía?

Soy dueño de tu mañana.
Soy dueño de alguna hazaña.
Mis dedos entre tu pelo,
y vos me mirás.

¿Y dónde vamos a reflejarnos, si no hay luna llena?

Sos dueña de un tango así.
Muñeca continental,
que de lejos comprende.
Con ella sueño yo.

Roxy

Male: si yo no puedo verlos, ellos no me pueden ver a mí.

Me siento como Papá Noel.

Hiver - Printemps (transition)

Dedicado al amor

de las primaveras.

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Invierno - Primavera (transición)
Los hilos de su bufanda
se le enroscaban en el pelo.
Las trenzas se mezclaron
con algunas cintas rojas.
Su vestido se voló con el viento.
Su camisa se desprendió con un beso.
***
Rodaban juntos cuesta abajo. (desnudos)
Rodaban sobre el pasto húmedo.
Rodaban salpicados de margaritas.
Rodaban con sonrisas de colores.
Rodaban cuesta abajo
bañados de luna.
***
Descolgaron del tender
un par de sonrisas más.
Sonrisas de dientes blancos.
Descolgaron dos estrellas.
Dos estrellas azules.
Colgaron el miedo
cerca del calefactor.
Colgaron su pasado
en la rama de un árbol gris.
Se despojaron de lo ficticio
y abrieron el cajón de sorpresas.
***
Rodaban juntos cuesta abajo. (desnudos)
Rodaban sobre el pasto húmedo.
Rodaban salpicados de margaritas.
Rodaban con sonrisas de colores.
Rodaban cuesta abajo
bañados de luna.

Piel

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Piel: es lo que le faltaba al papel para ser carnal.

Piel: es lo que sobra entre los dos.

Piel: es lo que toca en la mañana.

Se escurre entre las sábanas y roza un omóplato con los labios. Ella sonríe y se va volteando mientras se despereza con los ojos entreabiertos. Él la mira y sonríe. La ve tierna, suave. Desnuda.

Con todo su peso sobre ella, la abraza y sonríe. No le da lugar a que pueda despertar del todo y, en simultáneo, comienza un coqueteo matutino de sábanas húmedas.

Otra vez, las piernas cruzándose con esas otras piernas, con esos otros brazos, entre abrazos, apretones y la desesperación por conseguir(lo). La desesperación de esos segundos previos, escasos, y eternos.

El sol deja de ser el protagonista. Ahora es la danza matutina la que baña la casa. Toda. Cada rincón, hasta ese, donde el sol aún no llega.

De a poco va conquistando la piel. Centímetro a centímetro. Mezcla de sudor, saliva y domingo. Esa mezcla que solo se consigue al terminar una semana. Al comenzar una semana.

.

La receta del día:

Dos cucharadas de besos, tres horas de sábanas, una pizca de nieve y un par de pieles suaves.

Dejar o sufrir

.

...embrassez-moi!

DALAI LAMA IS DEAD

DALAI LAMA IS DEAD
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"No a la guerra,
PAZ".









No quiero ver un puto punto en el techo.

"Hagamos el amor,
no la guerra".

Entonces, ¿los que hacen la guerra tienen disfunciones eréctiles?

Auspicia: BOSTON MEDICAL GROUP

Cuando la tinta no mancha el papel (...)

.
Cuando la tinta no mancha el papel
(...) Se ríe descalza, en silencio. Un silencio de piernas largas, cruzadas sobre el pasto.
.
Cuando la tinta no mancha el papel
(...) Baila desnuda en la ducha, mientras canta una canción improvisada.
.
Cuando la tinta no mancha el papel
(...) Recoje poemas absurdos; y los guarda en pequeños sobres de colores.
.
Cuando la tinta no mancha el papel
(...) Cruza los dedos, mira al cielo y pide el mismo deseo de siempre.
.
Cuando la tinta no mancha el papel
(...) Camina una vereda infinita, salteando baldozas. Rayuela eterna.
.
Cuando la tinta no mancha el papel
(...) Hace ruido con el sorbete al terminar su licuado de frutas.
.
Cuando la tinta no mancha el papel
(...) Imita el canto de un pájaro, buscando la comunicación con lo animal.
.
Cuando la tinta no mancha el papel
(...) Es absurda, torpe y descuidada. Pero la tinta, la tinta no mancha el papel.

Porque no me olvido

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.

A mi AMIGO.

Todas las tardes.

*** .

.
Lo conozco.
Es el que regala a las damas sonrisas azules. A las damas, dije.
Es el que permuta guitarra por mate.
Es el que escribe canciones de amor.
Es el que me hace recordar, escuchar y entender.

.
El que se compró mis caprichos, a cambio de su compañía.
El que me hace llorar con oraciones cortas.
Y calla mi llanto con chocolates, o una buena canción.
El único con derecho
a llamar dama rosa a aquella chiquita quisquillosa.
.

El más perseverante a la hora de enamorar a aquella otra,
con palabras concisas o poemas prestados.
El que se embriaga de amor por la noche,
y toma vino en la cena. Con otra.
Con tantas más.

.
El que se enamora del amor
y de la mujer más linda del mundo.
Y se sorprende, me sorprende.
Se ríe y agradece.
Risas destartaladas, versos cómplices.

.
Un amigo. Una amiga.
Una sorpresa de tardes sin clima.
De granizo en la cara, y lágrimas nostálgicas.
Doble sentido, deuda y revolcones.
Porque no me olvido.

Afilada, que arde

Estaba peligrosa y lo sabía. Eran épocas lunares de revolución recurrente. Eran épocas de resoluciones, de soluciones y despeje.

Asomó una pierna entre las sábanas. Abrió primero un ojo, frotó su mano en el otro y vió por completo un sol nuevo.

Supo desde ese momento que venían tiempos peligrosos. De cambios.

Las últimas noches la habían preavisado. Preocupado. Pero sobre todo, la habían sorprendido. Estaba filosa, lo sabía. Y eso era lo peligroso.

No iba a resignarse del viejo pensamiento, pero tampoco quería dejar de intentar bailar el rojo tango de la pasión; y menos aún, resignaría la satisfacción de mojar sus pies en la laguna verde.

Había florecido aunque no lo sabía. Y eso, era aún más peligroso.

"...Algo se enciende en el alma cuando el corazón se acalambra. Y al mismo tiempo, otro corazón se apaga..."

Terminó de escribir y se vistió. No quería dejarle al agua de la ducha ese olor a sábanas dormidas de diez de la mañana.

Tampoco se recogió el pelo. Siquiera lo peinó. De alguna manera sabía que ese día habría de sorprenderla; y aunque tenía la certeza de que sus labios volverían a empalidecer, tomó un café con leche y salió a la calle.