Guada, basta de escribir,
sobre sombras amarillas.
Esas, ni siquiera,
saben a vainilla.
Miro la ventana,
sentada en la silla.
Y aunque nada espero
hoy me siento pilla.
Loca, devastada, desconsiderada.
Loca, te aseguro, que ya estás cansada.
Un beso francés de romance clásico; un beso francés impulsivo, robado; un beso francés en Buenos Aires, o en Ushuaia; un beso francés que descubre el horror del amor; y mata fantasmas que no quieren irse; y recibe otros que van a quedarse. Ese que se pierde en el bosque, y detrás de la oreja de cualquier nube. El que roza los labios y la piel, y fertiliza el territorio haciéndolo suyo. Haciéndolo húmedo.
jeudi, mars 06, 2008
