Me enamoré en un colectivo.
Hace un rato pensaba, ¿no? Todo es una mentira. TODO.
Me río un poco y me acuerdo de M, que usaba recurrentemente la excusa mentirosa para todo. Como pasa el tiempo, cómo nos seguimos mintiendo un poco. Cómo dejamos que nos mientan. Cómo mentimos.
Es gracioso, porque odio la mentira como un pacifista odia la guerra. Pero es una herramienta tan útil en ocasiones. Como violando nuestra propia integridad.
Como desde hace unas semanas, creando un personaje mediocre que camina por la ciudad con papelitos en la mano, bien vestida y la sonrisa bien calzada, buscando un trabajo. ¡Qué nefasta me veo por Dios!
En otros tiempos, tal vez, no hubiese imaginado que mi imagen reflejada en el espejo iba a asemejarse a semejante mamarracho. Pero, lamentablemente lo es, y me pregunto ¿qué quiero? y, ¿dónde quiero estar? Y las respuestas son tan obvias como insólitas, descabelladas, coherentes, y delirantes a la vez.
La crisis mundial. La crisis mudial. La crisis mundial me tiene al plato. Toda, entera al plato. Sin papas, que están caras. Sin caras, que están papas. Sin papa, que soy agnostica. Sin diagnóstico, que es un caso nunca visto. ¡Qué desperdicio de potencial!, pienso y al instante el pensamiento que me sorprende es un cuestionamiento: ¿No se te está yendo la mano?
Pienso que no, pero no dejo de lado la posibilidad de que si. A lo mejor estoy tratando de aspirar más alto que mi nariz. A lo mejor soy una mediocre sin causa que aún no encontró un mediocre camino para transitar.
Necesito un psicólogo. O dos. Me río, pero igual lo pienso.
Cuidado con tanto brillo. La maravilla encandila y no deja ver el defecto. En efecto, casi todo lo brillante, tarde o temprano, va perdiendo su cualidad principal y se avejenta. ¡Qué asco!Esos, los que muerden.
Esos, que ríen desnudos.
Esos, que húmedos se esconden
detrás de dos puertas rojas.
Esos, que dan luz a tu hombría.
Esos, desvisten a cualquier tía.
2/1o/o8
Prometen amor.
Prometen amor.
Regalan flores, bombones, cenas, días de spa.
Se florean por las calles como si fuese el primer día.
Prometen estrellas.
Prometen lunas.
Se prometen.
Un día.
Un día para prometer y amar.
Me pregunto, ¿con eso les alcanza?
¿Qué carajo es el amor?
No, el amor no es el catorce de febrero.
No, el amor no es una flor, ni la luna, ni las estrellas.
Es algo más, me parece.
Entonces, ¿porqué se ponen tan insoportables el catorce de febrero?
A ver si nos dejamos de joder con la globalización y esta estúpida manía de convertir todo lo sentimental en algo comercial.
A ver si nos dejamos de joder un poco con el materialismo, con la exigencia, con la poca inteligencia emocional.
A ver si nos dejamos de joder y nos amamos de verdad todos los días.
Nos regalamos sonrisas y nos prometemos cuidarnos de verdad, todos los días.
A ver si nos volvemos más reales de una vez por todas, y dejamos la paparruchada.
A ver si empezamos a amar de verdad, a querer de verdad, a ser un poco más reales.
El día de la madre, del niño, del padre, del abuelo, la secretaria y tanta sarta de pavadas.
Todos los días son el día.
Todos los días se ama.
Todos los días se quiere.
Todos los días se abraza.
Todos los días se cuidan.
Y se disfrutan. Como si fuera el único. Como si fuera el último.
Llueve mucho en Capital,
mucho mucho.
Camino Avenida Corrientes en busca de un libro.
La mejor excusa en una tarde de febrero.
Para caminar Corrientes.
Para comprar un libro.
Llueve mucho sobre Avenida Corrientes,
mucho mucho.
Otros dos comparten un paragüas.
La mejor excusa en una tarde de febrero.
Para no mojarse pero, sobre todo,
para correr abrazados haciendo malabares.
Olvido por un segundo la noción de la distancia, 
Besarte
se convierte en un pecado celestial,
cada mañana.
Estoy dispuesto
a irme al infierno
por un beso tuyo.
Tocarte ahí,
donde el tumulto de la gente no se detiene,
donde son tus latidos
los que me entretienen,
es como tener éter puro en un frasco.
Masticaría tus tobillos
si fuera necesario
para hacerte revivir.
Atornillaría mis manos a tus caderas
para mantener eterno
ese movimiento danzante.
Que tu pelo sea el viento.
Que tu piel sea el cielo.
Que tus manos sean mi Dios, y
tus piernas el camino.
Y recorrerlas, preciosa,
hasta el infinito edén
de tus carnes más sentidas.
De tus piernas, presumidas.
Ya ves, como todo sigue.
Adelante, viento a favor.
Las mariposas no mueren en primavera.
Al menos, no tan cerca del verano.
Había algo gris en tus ojos.
Estoy segura, había algo gris.
Olías a anís por la tarde.
Estoy segura, olías a anís.
Pisabas despacio el desprecio.
Estoy segura, pisabas despacio.
Alzabas la vista y corrías.
Estoy segura, de alguien te escondías.
Hay besos que marean,
besos que se enredan,
besos húmedos,
presumidos.
Hay otros, resumidos.
Hay besos sin rumbos.
Algunos besos, dan tumbos.
De tanto beso me confundo,
o me olvido, y me fundo.
Hay besos, ay!
¿Y si no quiero?
¿Y si no quiero?
¿Y si no quiero?
Bueno, si no querés está bien. ¡Qué se yo!
Dame, dame, dame.
