¡Qué estúpido se te ve desde acá!
Digo, desde este costado donde la luna se enciende. A veces.
Actuando la vulnerabilidad del caballero sin espada ni escudo. Ya olvidaste cómo sigue la historia y continuás repitiendo tus tristes líneas. Y vos tan desaliñado, tan desteñido. Y yo, también tan sola.
Y vos, a veces tan miserable.
¡Qué triste y gracioso a la vez es el amor!
Acá, allá y por donde lo mires. Cosquillas en las tripas y su contrapartida lágrima en la mejilla. En una esquina quedaron las fotos y en una caja tu carta de amor. Un sobre negro de tragedia. ¿Cómo fuiste tan estúpido?
Y yo, a veces tan tonta.
¡Qué egoísta fui cuando me echaba culpas! ¿Cómo no compartir tu merecida parte?
Asumiendo riesgos, causas y consecuencias. Y vos, tan lleno de mi, dejándome ir. Tan así, tan vacía. Dejé desparramada tu casa con mis recuerdos. Los esparcí descaradamente por todos tus rincones. Y ahora no sabés cómo limpiarlos, cómo librarte de mí.
Y nosotros, a veces no somos más nosotros.
¡Qué pena y qué afortunado al mismo tiempo!
El amor es un secreto que se esconde bien adentro. Y justo cuando te pertenecía, volviste a enterrarlo y ahora es un sueño. Y yo no soy más la misma. Y vos no sos más el mismo. Y nosotros, ya no somos más nosotros.
Digo, desde este costado donde la luna se enciende. A veces.
Actuando la vulnerabilidad del caballero sin espada ni escudo. Ya olvidaste cómo sigue la historia y continuás repitiendo tus tristes líneas. Y vos tan desaliñado, tan desteñido. Y yo, también tan sola.
Y vos, a veces tan miserable.
¡Qué triste y gracioso a la vez es el amor!
Acá, allá y por donde lo mires. Cosquillas en las tripas y su contrapartida lágrima en la mejilla. En una esquina quedaron las fotos y en una caja tu carta de amor. Un sobre negro de tragedia. ¿Cómo fuiste tan estúpido?
Y yo, a veces tan tonta.
¡Qué egoísta fui cuando me echaba culpas! ¿Cómo no compartir tu merecida parte?
Asumiendo riesgos, causas y consecuencias. Y vos, tan lleno de mi, dejándome ir. Tan así, tan vacía. Dejé desparramada tu casa con mis recuerdos. Los esparcí descaradamente por todos tus rincones. Y ahora no sabés cómo limpiarlos, cómo librarte de mí.
Y nosotros, a veces no somos más nosotros.
¡Qué pena y qué afortunado al mismo tiempo!
El amor es un secreto que se esconde bien adentro. Y justo cuando te pertenecía, volviste a enterrarlo y ahora es un sueño. Y yo no soy más la misma. Y vos no sos más el mismo. Y nosotros, ya no somos más nosotros.
16/o2/o7
4 commentaires:
Largué una carcajada con esto:
"¡Qué egoísta fui cuando me echaba culpas! ¿Cómo no compartir tu merecida parte?"
¿Qué te sale mejor: escribir de amores o de desamores?
A veces siento que con lo segundo. Será porque andamos afilados, afilados. En cambio hablar/escribir de amores es más difícil. Uno tiene que tener cuidado con ese zigzag, con esas zetas cual borracho, para no tocar las veredas de lo cursi y tampoco dejar de serlo...
uff... en fin.
eso.
beso y abrazo:
gringo
p.d: evalúo como apropiado la colocación de la fecha al final del texto. Creo que no solés hacer eso. Por algo será esta vez...
Me encantan tus comentarios, Gringo. Siempre acertado, puntilloso.
Creo que sí, que es más fácil escribir sobre el desamor. Tal vez la escritura sea la canaleta para todas esas palabras que intentan graficar los sentimientos más perturbadores, nuestras miserias más oscuras y, sobre todo, nuestro dolor visceral.
Escribís lo que no te animás a decirle al otro a la cara. Escribís lo que no te animás a pensar. Escribís y después de unos años releés, te reís de vos mismo, y lo publicas.
Por eso, la fecha. Por eso, y por todo lo demás también.
Un beso enorme
Ya lo dijo Bukowski: vas a escribir en la oscuridad, desde el fondo del pozo.
Claro que hay pozos de diferentes profundidades. Es como que, a todos, lo negro y lo profundo nos sale más fácil(mente).
Cordialmente,
Yo.
Nunca voy a entender tu parte errante, niño. Esas son, las palabras exactas, concisas. Es eso. Ya lo has dicho.
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