Les choses sont mauvais

Expectativas, emoción y una nariz rebentada contra una puerta.
Feliz 2005, feliz navidad... que pases estas fiestas en familia.
PUAJ, da asco a veces las ganas estúpidas que uno le pone a las cosas. Da asco la impotencia que se siente cuando uno considera haber puesto todas las fichas en algo. Da asco la gente que desprecia nuestros esfuerzos y, peor aún, nuestros logros.
Ganas de llorar, una pluma encantada de frases románticas y delirantes.
A veces eso también me da asco. A veces, yo también doy asco.
Me conformo con hacer lo que se pueda, soy lo que soy.

No hay más

Regalo de navidad

"...Gracias por el beso que me hizo bien
y por aguantarte mi boludez
gracias por tu risa que alumbra el sol
gracias por amarme de corazón..."

GANE DINERO EN HORAS

Arreglate la nariz, ponete lolas y culo"... comprá tintura barata y decolorate hasta que tu pelo quede color maíz, pedile a la Pradón que te preste un par de taco agujas, ponete esa pollera que usabas cuando ibas a las matiné de séptimo grado, un buen escote y salí a romperla.

Romper: intr. Dicho de una flor: abrirse (separarse los pétalos). //tr. Abrir espacio suficiente para pasar por el sitio obstruido.

Esas son algunas de las definiciones que da la RAE (www.rae.es).

Podés decidirte por zonas: Recoleta, Palermo; o calles como Godoy Cruz. Podés irte a la Panamericana, o simplemente en la esquina de tu casa. Poné un aviso en el diario y dejá tu teléfono y tarifa. Ubicate entre las más codiciadas del rubro, y dedicate a hacer guita.

Cómo el trabajo puede ir de la mano con el placer (¿?)

Reacción

Si de reacciones y acciones hablamos, hoy ocurrió algo extraño.
Desperté y en mi mano, había guardado un sueño gastado.

Gastado, pensé. Gastado como ese viejo pantalón que caminó cuadras eternas buscando lo privado, lo que nunca se había inventado.
Gastado, repetí para mis adentros. Gastado como ese lápiz que aún no se cansó de escribir palabras torpes.

Torpes, me dije. Tan torpe como mi última caída, después del penúltimo tropiezo que tuve inviernos atrás.
Torpes, como mis comentarios desubicados sobre la misteriosa vida de una estrella de la vía láctea.

Una estrella, dos, tres. Son las tres de la mañana.
Son las tres de la mañana y un minuto, y un segundo.
Sólo un segundo.
Y acción.

Sigo esperando

Todo lo que vi, todo lo que sentí, todo lo que pude tocar se tornó un vago recuerdo en el que hoy navego en soledad esperando, como alguien dijo alguna vez, el momento justo. Me pregunto si se hará real alguna vez y si no seguirá siendo solo un simple y triste producto de mi infinita imaginación.

Lo que puedo afirmar es que si, sigo esperando el momento justo que parece no llegar jamás.

[By Flor]

El momento justo

El que busca siempre encuentra. Y la idea de encontrar el momento justo es relativamente válida. Ampliamente hablando, arribo a la conclusión de que en oportunidades ínfimas, es prácticamente imposible hallar el momento indicado. Dije ínfimas; teniendo en cuenta que un día se compone exactamente de veinticuatro horas con sesenta minutos cada una [digamos que cinco minutos diarios, o menos, es un tiempo razonable]. El problema surge cuando debemos analizar si ese momento puede ser llamado válidamente el "momento justo".

Entonces, ¿cómo hallar el momento justo?

Resulta extraño y complejo en ocasiones, comprender a quien no sabe o no puede encontrar ese momento indicado; y es ahí cuando nos embriagamos en cuestionamientos un poco insoportables y hasta inmaduros sobre los sentimientos. Nos dejamos llevar por lo primero que se nos viene a la mente y no analizamos en profundidad la situación en búsqueda de un posible porqué a la pregunta.

Es además importante destacar que no es demasiado productivo dejarnos llevar por especulaciones a las que se arriba en el aire; aunque un mínimo porcentaje pueda corresponder a la idea de que aquellos sean validos.

¿Cómo llegar a la especulación más aproximada?.

No voy a responder esa pregunta.

Tengo la idea de que a veces, hay que guardar el orgullo en un bolsillo y sacarse las dudas preguntando a la gente segura. Así, y solo así uno puede juzgar y comprender cuándo es el momento justo, indicado.

Del cine a la PC...

"... Dios crea al dinosaurio.

Dios destruye al dinosaurio.

Dios crea al hombre.

El hombre destruye a Dios.

El hombre crea al dinosaurio.

El dinosaurio se come al hombre.

La mujer hereda la Tierra..."

[Parque Jurásico I]

CAMBALACHE III

No des más vueltas, la verdad de la milanesa está dividida porcentualmente. El 35% corresponde al pan rallado; y el 65% restante al alimento del animal en cuestión.

[Merci Pepo]

Ton mon magicien, je ta sorcier

[Pour Pepo]

El proceso comienza con el surgimiento de la curiosidad y las ansias por coocer al detalle, las características, las preferencias y pensamientos del otro; seguido [si todo marcha al compás de nuestras expectativas], por un enamoramiento nefasto. Nefasto, sostengo, por que este enamoramiento se trata, nada más y nada menos, que de la idealización exagerada de los detalles del otro que más nos agradan.

Con el tiempo, un poco de parla y escucha, vamos descubriendo que, realmente el otro no está tan lejos de ser una persona como uno, normal. Obviamente esto no quita que el enamoramiento no persista; sino por el contrario, existe y se mantiene, y se hace notar mediante los latidos, las sonrisas, los abrazos y las caricias.

Pero, ¿qué pasa luego?. Luego, cuando la alegríadel enamoramiento se manifiesta con una lágrima; cuando ya no alcanzan las sonrisas, los latidos, los abrazos y las caricias, y no tenemos otra opción, ni podemos controlar esas gotas de amor, lo llamamos magia.

MAGIA, woow!, en otros tiempos pensé que la magia era sólo de los magos y las brujas para aquellos que, con inocentes ánimos de ver cumplidas sus expectativas y deseos, regalan a éstos tiempo y dinero. Hoy puedo afirmar que la magia es más que cosa de magos y brujos,la magia es cosa de gente, la magia es cosa del amor. Y es inexplicable, no hay un estándar ni un principio que prediga causas y consecuencias, sino teorías, solo teorías.

Le chemin de l' enfer este pavé de bonnes intentions

Le dèjeune du matin -Merci Maju!
Il a mis de café dans la tasse
Il a mis le lait dans la tasse de café
Il a mis le sucre dans le café au lait
Avec la petite cuiller il a tourné
Il a bu le café au lait et il a reposé la tasse
Sans me parlér
Il a allumé une cigarette
Il a fait des ronds avec la fumée
Ila mis le cendres dans le cendrier
Sans me parler
Sans me regarder
Il s'est levé
Il a mis son chapeau sur sa tête
Il a mis son manteau de plie
Parce qu'el pleuvait
Et il est parti
Sous la pluie
Sans un parole
Sans me regarder
Et moi j'ai pris ma tête dans ma main
Et j'si pleuré

[Jacques Prévert]

J'ai sable dans mes fessiers

Tormentos, lamentos, agujas y el tiempo, tirano, jugando con los sentimientos.
¡Inconcebible!. Y hablando de bebible, ¿porqué no tomamos unas copas, serenos, sobre la arena y nos contamos que fue de nosotros durante este trecho?. Seguramente muchas cosas empezaron, y otras terminaron; es muy probable que aún hoy, otras nos sigan sucediendo. Pero seguramente el tiempo, aún tirano, encuentre su rincón especial y nos deje conversar, hurgándonos la cara, a metros de distancia.

De papas y curitas

Confesamos nuestros pecados después de sentir el peso de la culpa en nuestras espaldas. ¡Qué hipocresía!. La mediocridad de un mundo repleto de seres que actúan sabiendo que sus actos van en contra de la humanidad, la moral y el respeto por el otro [las leyes]; que convive con la estúpida ilusión de creer que sus malos actos serán perdonados por un místico ser a quien nadie conoce realmente.
Digo confesamos, porque embolso, tiro en el mismo tacho a todos los que transitoria, o permanentemente, habitamos este sucio y hermoso mundo. Y me incluyo, por que creo, que todos tenemos una fija creencia. Ya sea en nuestras propias ideas e ideales, ya sea en movimientos de “formas de vida”, ya sea en un Dios, o en el arte [como Marta].
Sin embargo, hay algo que aún no está claro, y es, exactamente este tema que planteo al principio sobre confesarse. No me cierra en la cabeza que una persona tenga la obligación de pedir perdón por sus “malos actos” [entre los cuales, agrego, hay muchos que son demasiado insustanciales]; y que otra persona, con el poder “divino” [otorgado por un anterior que consensuó (¿?) si lo merecía o no], juzguen los actos de las personas.
Ahora me pregunto ¿Para qué están las leyes sino para ser conocidas por las personas y ser cumplidas?. Si no hay ley antihumana (por lo menos en este país), mientras se respete al que tenemos al lado, no nos va a pasar nada (y esto no se asegura en este país).
Entonces no entiendo, ¿Cómo puede ser que cientos de personas que se queman las pestañas estudiando años para lograr hacer el mundo un “poquito” mejor, para perfeccionar las leyes y procurar brindarle a las personas una mejor calidad de vida; se vean a la par de hombres poco profesionales que, sentados tomando vino, se den el lujo de juzgar y reprender los actos de las personas?
Si alguien tiene respuesta, con gusto la recibo.
Si alguien se sintió ofendido, disculpe, entérese que estamos aún en democracia [cualquier duda, tenga a bien releer el ART 14 C.N.]

Le père noël

Flor de liz, flor de liz,
me haces picar la nariz.
Y después de un 'achiz!'
creo volver a estar feliz.

No se lo cuentes a nadie
ni al doctor, ni a tu madre.
Tengo alergias, diminutas.
Esa vieja es una bruta.

Flor de liz, flor de liz,
hay que alzarse a la perdiz.
Me reí, me reí
y al final me hice piz.

[JOJOJO Je suis le père noël.]

Pour appartenir à la foule

Es medio sordo. Un tipo con cara de pato, con los mismos zapatos que lleva el montón; camisa a lunares... mentira, salmón.
Pide comida, no sabe bien qué es. Él sólo se alimenta para poder vivir; mucho no hace, no puede. Por alguna razón genética está un poco lejos [y a la vez no tanto] de la mayoría de las personas. Y llora. Llora de alegría, tal vez en ocasiones de emoción; por que es una persona más, y aunque es distinto, es uno más del montón.
Del montón, y no es panzón. Habla con un tipo avegentado, sin gracia y desganado. Y el tipo de cara de pato no lo escucha, no puede. Y el viejo que cree que aún puede ser revelde, pide un wisky, dos, tres. Camilla, terapia. Y el sordo...

El sordo come y se va.

Cambalache II

- Estoy lujurioso.
- ¿Qué es lujurioso?.
- ¿Qué es qué?.
- Q'est que çe?.

De l'homme du bus jusqu'à l'ordinateur

Cuando le dije que la pasión,
Por definición, no puede durar
¿cómo iba yo a saber
Que ella se iba a echar a llorar?
"no seas absurdo -me regañó-
Esa explicación nadie te la pidió
Así que guárdatela,
Me pone enferma tanta sinceridad"
Y así fue como aprendí
Que en historias de dos
Conviene a veces mentir,
Que ciertos engaños son
Narcóticos contra el mal de amor.
Yo le quería decir que el azar
Se parece al deseo
Que un beso es sólo un asalto
Y la cama es un ring de boxeo,
Que las caricias que mojan la piel
Y la sangre amotinan
Se marchitan cuando las toca
La sucia rutina.
Yo le quería decir la verdad
Por amarga que fuera,
Contarle que el universo era más
Ancho que sus caderas,
Le dibujaba un mundo real,
No uno color de rosa,
Pero ella prefería escuchar
Mentiras piadosas.
Y cuando por la quinta cerveza le hablé
De esa chica que me hizo perder
La cabeza, estalló:
"¿vas a callarte de una vez por favor?"
Y así fue como aprendí
Que en historias de dos
Conviene a veces mentir,
Que ciertos engaños son
Narcóticos contra el mal de amor.
Yo le quería decir la verdad
Por amarga que fuera,
Contarle que el universo era más
Ancho que sus caderas,
Le dibujaba un mundo real,
No uno color de rosa,
Pero ella prefería escuchar
Mentiras piadosas

[Joaquín Sabina]

Les bijoux de la grand-mère

Para toda infante, las joyas de la abuela son, por excelencia, el premio más preciado que pueda recibirse.

La emoción de revolver esa pequeña cajita de plata que, antaño, ha sido musical; es una sensasión que aún recorre mi cuerpo con cada recuerdo.

Hoy, siguen ahí, sus joyas. Ella se fue y las dejó; tal vez para mí, seguramente para mí. Realmente no me atrevo a tomarlas, es ella, sus joyas. Mis más preciados recuerdos de su pesada cajita de plata.

"Jugá todo lo que quieras, pero después volvelas a su lugar" - Me dijo la última vez.

La verdad es que sus joyas fueron la razón de varias siestas de verano en ese pueblito remoto. La verdad, es que sus joyas hoy, me traen y me llevan, millones de recuerdos. Y con estos recuerdos, espolean mi espíritu de fabricar objetos domésticos imprimiéndoles mi sello personal...

[Peut-être, un jour il y aura dans ma maison un nourrisson qui joue avec elles.]

Cambalache I

¿Cómo se hacen las cremas que te dejan "piel de bebé"?
Arduas investigaciones científicas, llegaron a la fórmula de la elaboración de algunas cremas que te dejan "piel de bebé".
Según nuestro cuerpo de científicos, se ha concluido en que dicha crema se materializa a base de un concentrado de 75cc de crema chantillí y la piel de aproximadamente 4/5 bebés. Algunas hipótesis indican que se están utilizando los nuevos métodos de clonación para crear bebés, y fabricar estas cremas en forma masiva.
¿Son bebés humanos?
Si, claro; para ello se ha inventado la clonación. Con un puntilloso proceso que se basa en detectar las zonas más sensibles y tersas de la piel de los bebés, para ser utilizada en la elaboración de la crema.
Cada niño pasa por un escáner del tamaño de un televisor, el cual [supervisado por un operario de alta jerarquía científica] se encarga de extraer estas zonas delicadas que, más tarde, serán utilizadas para la elaboración de la sustancia.
Una vez retirada, la piel es bien limpiada [para quitarle el mayor porcentaje de tenor graso] y pasada por una licuadora junto con la crema chantillí. Luego de aproximadamente 3 minutos de licuado, a esta pasta se le agrega colorante y aromatizante lo cual concluye el proceso.
Es de este modo como nos encontramos con el producto terminado.

[ADVERTENCIA: no intente elaborar estas cremas en su casa, hay serias cargas penales que podrían pesarle si así fuere.]

LOS PREMIOS

¿Qué hace un autor con la gente vulgar, absolutamente vulgar, cómo ponerla ante sus lectores y cómo volverla interesante?. Es imposible dejarla siempre fuera de la ficción, pues la gente vulgar es en todos los momentos la llave y el punto esencial en la cadena de asuntos humanos; si la suprimimos se pierde toda probabilidad de verdad.

[Dostoievski; El idiota, IV, 1.]

¿Cómo entablar una conversación con un oriental que habla tanto español, como yo Mandarín? Si alguien tiene respuesta, sea tan amable de hacérmela llegar. Desde ya estoy inmensamente agradecida.

Beaucoup plus qu'en solitude

Solo.
. No... solísimo.

[Otra vez]

No es necesario que pase mucho para que uno se sienta solo. Perdón, solísimo. Sé que en unos momentos si sigo con esto, voy a ponerme mal. Sé que voy a levantar ese plástico blanco y lo voy a tocar un poco hasta escuchar la voz amiga que dice "voy para allá".

Trato de distraerme un rato, "ya se me va a pasar" (pienso). Apago este tubo cilíndrico fumérico que aplaca las ansias tabacales de mi garganta exótica. Recuerdo un viejo amigo, sonrío y me levanto. Estoy en marcha. Intento pensar en el placer, en la satisfacción y la comodidad que tendré al convertir esta selva en un lugar digno de dejarse vivir; y no puedo convencerme a mi mismo.

Sabía que iba a pasar. Camino, tomo ese pedazo de plástico blanco. me siento, lo toco un poco y... "deje su mensaje después de la señal". Una y otra vez. Una, y otra más.

"No importa", me digo en voz alta, "llamaré más tarde".

Prendo una hornalla, la apago. Enciendo un cigarrillo. Intento con el plástico blanco nuevamente, nada.

Sigo con lo que me propuse en un principio, pero sigo empecinado con la soledad. Y defeco en ella. Una y otra vez. Una, y otra más.

Busco un papel. Toco el plástico blanco, y lo toco... Y LO TOCO. Y NADA, como los peces.

¡Que todo lo blanco se pudra en el infierno! Odio ese tubo blanco de tabaco, odio ese maldito papel fugitivo, las pomposas nubes blancas, ese plástico blanco, y el botón que se me rompió.

Y, ¿Qué más voy a hacer?. -

"YA SE ME VA A PASAR"

Voulez vous voyager avec moi dans un globe aérostatique?

Hoy me desperté queriendo subir a un globo aerostático e ir más allá de la tropósfera, hasta el límite donde el oxígeno (O2) es escaso. Con el simple objetivo de, no sólo sentirme al borde de la muerte, sino también, observar el paisaje desde kilómetros de altura, procurando hallar cuál es el problema del sistema [tal vez viéndolo de arriba, con poco oxígeno y la sangre concentrada en la cabeza, dé con la solución].
Obviamente ninguna persona con más de 3 gramos de cerebro me acompañaría a hacer semejante locura, pero, creo que ahora me conformo con un simple paseo en uno de esos gigantes del aire.

Quand je serai loin de ma maison

Caminaba por una calle bastante oscura. No era cualquier calle, era ESA, la calle más oscura en kilómetros. No sentía mucho miedo, sólo una cucharadita. Aunque nunca había caminado por ahí, no se sentía tan incómoda con el lugar. Sólo le temía a la oscuridad... pero sólo una cucharadita.
Le dolía la piel de sus largas piernas de tanto caminar, y el miedo cada vez le pesaba más. Decidió tomar un descanso, eligió el rincón más iluminado del lugar. Y sacó de su bolsillo una tiza, con la que escribió en la pared algo que, en ese momento, obviamente, no alcancé a ver.
Sin querer me moví bruscamente. Exaltada por el ruido se dio vuelta; alcancé a ver su cara, pero la oscuridad no le permitió verme... no voy a decir que era hermosa, ni que su cara era angelical; pero algo en su mirada, la fuerza y la profundidad de su mirada asustada, me conmovieron.
Probablemente por algún factor meteorológico o místico, me sentí invadida por la necesidad de abrazarla. Sentí que la conocía muy bien, y su mirada, su mirada decía lo mismo, buscaba la estúpida seguridad de un abrazo, aunque más no sea, de una completa desconocida.
Se sentó y lloró, prácticamente toda la noche. No dejé de mirarla, ni de querer abrazarla. Por momentos creí que se moría. Cada uno de sus desgarradores suspiros se clavaron en mi cuerpo como lágrimas de vidrio. Sabía que tenía que hacer algo; decidí acercarme, me senté a su lado y lloré con ella un momento. No le pregunté nada, y ella no emitió palabra. Llorábamos la misma pena, las mismas lágrimas.
Estaba saliendo el sol; casi al mismo tiempo y como un intercambio de pensamientos,nos levantamos y nos fundimos en un abrazo. Nuestras miradas hablaron por nosotras,nos entendíamos demasiado.
Ahora, caminamos por esta calle, bastante oscura. No es cualquier calle, es ESTA, la calle más oscura en kilómetros.

[Je puis me diviser et multiplier, pour me fotifier quand je serai loin de ma maison]