Ya ves, como todo sigue.
Adelante, viento a favor.
Las mariposas no mueren en primavera.
Al menos, no tan cerca del verano.
Un beso francés de romance clásico; un beso francés impulsivo, robado; un beso francés en Buenos Aires, o en Ushuaia; un beso francés que descubre el horror del amor; y mata fantasmas que no quieren irse; y recibe otros que van a quedarse. Ese que se pierde en el bosque, y detrás de la oreja de cualquier nube. El que roza los labios y la piel, y fertiliza el territorio haciéndolo suyo. Haciéndolo húmedo.
mercredi, décembre 17, 2008
mercredi, décembre 03, 2008
22
Cerramos en veintidos,
que en los sueños es el loco.
El fin de un amor,
que también nos rompió el coco.
Sonrisa en mano y paso adelante,
al lagrimal, ni papel secante.
Las cosas simples se van, se van.
Y no te enojes, porque es verdad.
que en los sueños es el loco.
El fin de un amor,
que también nos rompió el coco.
Sonrisa en mano y paso adelante,
al lagrimal, ni papel secante.
Las cosas simples se van, se van.
Y no te enojes, porque es verdad.
