Down no more

¿Cuál es el plano sobre el que debo pararme ahora?¿Hasta dónde las palabras que recibo son reales, y hasta dónde corren bajo un compromiso implícito creado por el arraigo de la unión de los cuerpos?¿Cuál sería el sentimiento correcto?

No es cierto, nada es cierto.No quiero escuchar más. Esos chascarrillos no me causan gracia. Si empiezo varias oraciones con un "no", es un día poco positivo. Quiero más si, más "up".

Dimanche aussi

Era domingo y te vi.

Estabas fresco. Con esa frescura

que invoca a la primavera en medio del otoño.

Eras verde y te acercabas sonriendo.

Verde mar, a eso me refiero.

De los mares más profundos y cristalinos.

Y yo estaba ahí, casi inmóvil, casi piedra.

Te vi y quise mojar mis pies en la orilla.

Sólo en la orilla.

Un magnetismo mágico

me llevó a la profundidad

y me hice amiga de tus corales

y de tus peces de colores.

Tan claro,

tan verde,

tan fresco,

tan primavera de otoño,

tan brisa de mar,

tan vos.

Tan cristalino como siniestro.

Tan verde como el campo floreciendo.

Tan primavera como un pañuelo,

y tan otoño como una hoja cayendo.

Tan brisa de mar, como ola violenta.

Tan vos, como yo.

Tan nosotros.

Llenos de espuma en la orilla.

Llenos de brillo y picardía.

Inundados en la joven frescura del sol.

Sambullida en los mares cálidos del Atlántico.

Cruzar el océano y volver.

Ir y venir.

Cosas que dos fernet y algo más me hacen pensar

Hace un rato pensaba, ¿no? Todo es una mentira. TODO.
Me río un poco y me acuerdo de M, que usaba recurrentemente la excusa mentirosa para todo. Como pasa el tiempo, cómo nos seguimos mintiendo un poco. Cómo dejamos que nos mientan. Cómo mentimos.

Es gracioso, porque odio la mentira como un pacifista odia la guerra. Pero es una herramienta tan útil en ocasiones. Como violando nuestra propia integridad.
Como desde hace unas semanas, creando un personaje mediocre que camina por la ciudad con papelitos en la mano, bien vestida y la sonrisa bien calzada, buscando un trabajo. ¡Qué nefasta me veo por Dios!

En otros tiempos, tal vez, no hubiese imaginado que mi imagen reflejada en el espejo iba a asemejarse a semejante mamarracho. Pero, lamentablemente lo es, y me pregunto ¿qué quiero? y, ¿dónde quiero estar? Y las respuestas son tan obvias como insólitas, descabelladas, coherentes, y delirantes a la vez.

La crisis mundial. La crisis mudial. La crisis mundial me tiene al plato. Toda, entera al plato. Sin papas, que están caras. Sin caras, que están papas. Sin papa, que soy agnostica. Sin diagnóstico, que es un caso nunca visto. ¡Qué desperdicio de potencial!, pienso y al instante el pensamiento que me sorprende es un cuestionamiento: ¿No se te está yendo la mano?

Pienso que no, pero no dejo de lado la posibilidad de que si. A lo mejor estoy tratando de aspirar más alto que mi nariz. A lo mejor soy una mediocre sin causa que aún no encontró un mediocre camino para transitar.

Necesito un psicólogo. O dos. Me río, pero igual lo pienso.

Strong

¿Hay acaso en este mundo, algo más bello que la sonrisa de un padre orgulloso?

Acúsenme de idiota. Diagnostíquenme hipersensibilidad. Hagan lo que quieran.

No me importa.

Veo una publicidad... un hombre descuelga el teléfono en un bar, es el llamado a la distancia. Tal vez el más deseado en los últimos años. "¡¡Se recibió!! ¡Mi hija es doctora!"

Pienso en ellos, que duermen detrás de las montañas, en ese rinconcito donde el sol nunca es el mismo; donde el mar siempre tiene una sonrisa nueva. Pienso en ellos y me da un escalofrío de pies a lagrimal. Sonrío y cierro los ojos. Es probable que la emoción me haga perder alguna que otra lágrima. Ellos están acá y los siento.

En este mundo globalizado, para mí los aviones ya no son nada.

¿Hay acaso algo más motivante que imaginarlos a ellos, orgullosos de uno?

30/09/08

PRECAUCIÓN

Está brotando mi brutalidad más siniestra...




24/02/09

Renacer de las cenizas

Cuidado con tanto brillo. La maravilla encandila y no deja ver el defecto. En efecto, casi todo lo brillante, tarde o temprano, va perdiendo su cualidad principal y se avejenta. ¡Qué asco!
Tal vez sea mejor que las cosas se queden donde están, ahora que todavía brillan un poco.
Como un artista en la cúspide de su carrera. Retírese y guarde el recuerdo. No espere el declive, porque todo lo que sube, baja, y todo lo que brilla, no es oro.
La perfección no existe. No existe.
No reclame. No insista. Disfrute del éxito y ya. Sepa terminar cuando hay que terminar.
Su carrera no acabará aquí. El final es también el comienzo.

Termine. Saque nuevamente su brillo interior, y vuelva a comenzar con toda su gloria.
Como un Ave Fénix.

Tus dientes

Esos, los que muerden.
Esos, que ríen desnudos.


Esos, que húmedos se esconden
detrás de dos puertas rojas.


Esos, que dan luz a tu hombría.
Esos, desvisten a cualquier tía.

2/1o/o8

San Valentín

Prometen amor.
Prometen amor.
Regalan flores, bombones, cenas, días de spa.
Se florean por las calles como si fuese el primer día.
Prometen estrellas.
Prometen lunas.
Se prometen.

Un día.
Un día para prometer y amar.

Me pregunto, ¿con eso les alcanza?

¿Qué carajo es el amor?

No, el amor no es el catorce de febrero.
No, el amor no es una flor, ni la luna, ni las estrellas.
Es algo más, me parece.

Entonces, ¿porqué se ponen tan insoportables el catorce de febrero?

A ver si nos dejamos de joder con la globalización y esta estúpida manía de convertir todo lo sentimental en algo comercial.
A ver si nos dejamos de joder un poco con el materialismo, con la exigencia, con la poca inteligencia emocional.

A ver si nos dejamos de joder y nos amamos de verdad todos los días.
Nos regalamos sonrisas y nos prometemos cuidarnos de verdad, todos los días.
A ver si nos volvemos más reales de una vez por todas, y dejamos la paparruchada.
A ver si empezamos a amar de verdad, a querer de verdad, a ser un poco más reales.

El día de la madre, del niño, del padre, del abuelo, la secretaria y tanta sarta de pavadas.
Todos los días son el día.
Todos los días se ama.
Todos los días se quiere.
Todos los días se abraza.
Todos los días se cuidan.
Y se disfrutan. Como si fuera el único. Como si fuera el último.

La mejor excusa

Llueve mucho en Capital,
mucho mucho.

Camino Avenida Corrientes en busca de un libro.
La mejor excusa en una tarde de febrero.
Para caminar Corrientes.
Para comprar un libro.








Llueve mucho sobre Avenida Corrientes,
mucho mucho.

Otros dos comparten un paragüas.
La mejor excusa en una tarde de febrero.
Para no mojarse pero, sobre todo,
para correr abrazados haciendo malabares.

Hacia

Olvido por un segundo la noción de la distancia,

y me pierdo otra vez en tu fragancia.

Es que pese al tiempo, y a la falta de constancia,

nuestros cuerpos se juntan en una sola acrobacia.

(Sin perder la gracia)

Ya terminó esa aburrida burocracia,

cuando usamos los momentos con eficacia.

Mi amor, esta no es una absurda falacia.

Para eso, venden algo (creo), en la farmacia.

(Estamos en democracia)

77

Besarte
se convierte en un pecado celestial,
cada mañana.
Estoy dispuesto
a irme al infierno
por un beso tuyo.


Tocarte ahí,
donde el tumulto de la gente no se detiene,
donde son tus latidos
los que me entretienen,
es como tener éter puro en un frasco.


Masticaría tus tobillos
si fuera necesario
para hacerte revivir.
Atornillaría mis manos a tus caderas
para mantener eterno
ese movimiento danzante.


Que tu pelo sea el viento.
Que tu piel sea el cielo.
Que tus manos sean mi Dios, y
tus piernas el camino.


Y recorrerlas, preciosa,
hasta el infinito edén
de tus carnes más sentidas.
De tus piernas, presumidas.