Cosas que se parten. No se quiebran, se parten. Digo, lo aclaro porque quiero que eso esté presente, se parten.
No son frágiles... ni débiles. Son.
El recuerdo no es real. Se parte.
A parte, ja. Se ríe. A parte, corta el pan, no lo parte.
En cambio, trocó harina.
Puso huevos.
Partió.
Un beso francés de romance clásico; un beso francés impulsivo, robado; un beso francés en Buenos Aires, o en Ushuaia; un beso francés que descubre el horror del amor; y mata fantasmas que no quieren irse; y recibe otros que van a quedarse. Ese que se pierde en el bosque, y detrás de la oreja de cualquier nube. El que roza los labios y la piel, y fertiliza el territorio haciéndolo suyo. Haciéndolo húmedo.
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