Dímelo en París

Dímelo en París.
Dime que me amas,
di que eres feliz.

Dímelo en París.
Dime que eres fuerte,
enamorate (de mí).

Dímelo en París.
Di que no me extrañas,
me reiré de tí.

Dímelo en París.
Dime abrázame,
y lo mezclo con anís.

Dímelo en París.
Di que no estoy lejos,
todavía no me fui.

Dímelo en París.
Cuando vuelva,
y el letargo de tus uñas sucias,
se haya olvidado de mí.

***

Porque aún en París,
el amor a veces se hace carne.
El amor se hace uña encarnada.
El amor se hace carnal,
y también desaparece.

3rd Attitude: change, play another game & make love

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CHANGE
Cambiamos el jabón exfoliante por uno con olor a frutillas.
Cambiamos el guisqui por una cerveza fría en el pasto.
Cambiamos sombreros de cuero por moños rojos;
y una mentira piadosa, por ochenta y dos abrazos húmedos.
Cambiamos costura por enchufe;
vinilo por cánticos a cappella,
y también cambiamos el glam, por la feria americana.
Cambiamos, pero es sólo una cuestión de salud.
***
PLAY ANOTHER GAME
Basta de vos
y de mí.
Basta de los dos
por un rato.
Hagamos un impasse,
y PAZ.
Me subo a ese avión
y voy a enamorarme
a otro lado.
Lejos de basta, y vos.
Y nosotros dos.

***
MAKE LOVE
¿Cómo era antes?¿Qué fue de esas mariposas revoltosas de aquél día?¿Qué pasó desde ese día, hasta hoy?
Pregunta desorientada, desorbitada, despechada, curtida. Recuerda otros tiempos, cuando no podía dejar de pensarlo, y no dormía pensándolo. Recuerda más adelante, medio borroso y bajo una nube oscura. Y ya no quiere recordar más.
Vino el rosa, rosa viejo, gris, negro, gris, gris, gris. Después hubo un tiempo de celeste, verde agua y un stand bite. Más tarde apareció el amarillo, que un día quiso mezclarse con otros colores y no le salió bien, así que se volvió blanco. Y stand bite otra vez.

Ahora, que los colores se descomprimieron, ella suelta una risa. Ella entiende que pese a tener vagos recuerdos de aquellas épocas oscuras, aún no regresó al bourdeaux. Al rojo pasión, sin comezón. Más melocotón con chinche gruñón.

Y ella se ríe, de piernas cruzadas. De pies descalzos. Se ríe de pelo enrulado, desatado y revuelto. Se ríe con flores y al sol, porque el amor, el amor está de vacaciones.

CAPICÚA

Dicen por ahí, que si te toca un boleto de colectivo con número capicúa, es buena suerte.
Ahora, me pregunto, ¿que pasa cuando el número (capicúa) del boleto que te toca, es el 666?

Dicen también, que sumando los números del boleto, y buscando dentro del abecedario la letra que corresponde a ese número, obtendrás la inicial de alguien importante.

Sumando 6+6+6, obtenemos como resultado 18, que en el abecedario (sin contar la CH y la LL, para los del sistema viejo) corresponde a la letra Q. ¿Quién carajo tiene un nombre que comienze con la letra Q?¿Será Quién?

CLAVE CINCO

Sabe, clave cinco es la respuesta.

Sabe, saborea la tentación y se deja llevar.

Se excede y regresa.

Rutina sin pereza inmersa

en la improvización de los opuestos.

Concentra y se enfoca en la piel tersa y blanca.

Rugosa sensibilidad del universo urbano

descompuesto en el viaje larga distancia

que se desarrolla en una cama.

Y domestica el esfuerzo.

Deja de perder y asume la incertidumbre

como tal.

Abruma la desconfianza

y se desenvuelve de su frazada metálica

de frivolidad y orgullo.

Sabe que la clave cinco no es la respuesta.

Pero vuelve a ella.

Sea descalzo

***
Que sea para mí, tan real.
Que se ría con unas cosquillas inocentes.
Que sea natural, y se ría.
Que sea para mí, tan real.

Que sea en todos lados, todo él.
Que no gaste su corazón amándome,
que simplemente me ame.
Que sea en todos lados, tan real.

Que cierre los ojos detrás de mi oreja,
y se esconda del sol y se pierda en mi pelo.
Que guarde sus sueños bajo mi axila,
y rememore el tiempo en mis besos.

Que se prepare, y esté descalzo
con los brazos abiertos.
Que se prepare, y esté listo.
Porque estoy tomando carrera.

Bolsillos llenos

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Escribió una nota, a modo de breve canción, detrás del ticket de un mercado oriental. Disimulada, la dobló y e introdujo en el bolsillo interno de su saco.
Al bajar del colectivo y hurgar el bolsillo en busca de la llave, encontraría (en la), una sonrisa desdoblada.

Una geisha abotonada hasta la médula

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Porque prefiero dormir

pensando en nosotros dos,

que dormir con vos.

Pequeños pies que caminan suave, sobre una mesa angosta y larga. Se desliza con la delicadeza de una dama, de pies descalzos y mirada tibia. Resonante.
Tobillos finos, pero fuertes. Grandiosa base de una estructura tan sexual como naif.
Arriba, unas piernas finísimas. Tan blancas como el reflejo.

Princesa oriental que tiñe mis sueños de rojo. Bella dama desnuda que reflota la pasión de mis fluídos más primordiales. Que canta dulce, entre las flores. Toda ella, que guarda mi olor en sus frascos, y mis besos en sus labios.

Emperatriz de una espalda de piel tibia, donde reposa mi rostro extasiado. Preciosa ninfa de ojos rasgados que abusa de su encanto, y seduce mis más bajos instintos con su suntuosa insinuación.

Renegada diosa que me trae y me lleva, y me devuelve la vida o me la quita. Y muero de placer, y me revuelco, me retuerzo... cual serpiente en la arena. Víctima y victimario en un desierto de piel salvaje y sangre dulce.

Y vuelvo a morir, entre aquellas vasijas que guardan mi olor. Mientras ella, toda ella, me mira recostada con una sonrisa de labios finos y dientes ocultos.

Muñeca continental

¿Y con qué vas a llenar ese vacío, si no es con mi amor?

Sos dueña de un tango así.
Sos dueña de un tango igual.
Tal y cual se enredan,
y vos me mirás.

¿Y dónde va a dormir tu boca, si no es sobre la mía?

Soy dueño de tu mañana.
Soy dueño de alguna hazaña.
Mis dedos entre tu pelo,
y vos me mirás.

¿Y dónde vamos a reflejarnos, si no hay luna llena?

Sos dueña de un tango así.
Muñeca continental,
que de lejos comprende.
Con ella sueño yo.

Roxy

Male: si yo no puedo verlos, ellos no me pueden ver a mí.

Me siento como Papá Noel.

Hiver - Printemps (transition)

Dedicado al amor

de las primaveras.

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Invierno - Primavera (transición)
Los hilos de su bufanda
se le enroscaban en el pelo.
Las trenzas se mezclaron
con algunas cintas rojas.
Su vestido se voló con el viento.
Su camisa se desprendió con un beso.
***
Rodaban juntos cuesta abajo. (desnudos)
Rodaban sobre el pasto húmedo.
Rodaban salpicados de margaritas.
Rodaban con sonrisas de colores.
Rodaban cuesta abajo
bañados de luna.
***
Descolgaron del tender
un par de sonrisas más.
Sonrisas de dientes blancos.
Descolgaron dos estrellas.
Dos estrellas azules.
Colgaron el miedo
cerca del calefactor.
Colgaron su pasado
en la rama de un árbol gris.
Se despojaron de lo ficticio
y abrieron el cajón de sorpresas.
***
Rodaban juntos cuesta abajo. (desnudos)
Rodaban sobre el pasto húmedo.
Rodaban salpicados de margaritas.
Rodaban con sonrisas de colores.
Rodaban cuesta abajo
bañados de luna.

Piel

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Piel: es lo que le faltaba al papel para ser carnal.

Piel: es lo que sobra entre los dos.

Piel: es lo que toca en la mañana.

Se escurre entre las sábanas y roza un omóplato con los labios. Ella sonríe y se va volteando mientras se despereza con los ojos entreabiertos. Él la mira y sonríe. La ve tierna, suave. Desnuda.

Con todo su peso sobre ella, la abraza y sonríe. No le da lugar a que pueda despertar del todo y, en simultáneo, comienza un coqueteo matutino de sábanas húmedas.

Otra vez, las piernas cruzándose con esas otras piernas, con esos otros brazos, entre abrazos, apretones y la desesperación por conseguir(lo). La desesperación de esos segundos previos, escasos, y eternos.

El sol deja de ser el protagonista. Ahora es la danza matutina la que baña la casa. Toda. Cada rincón, hasta ese, donde el sol aún no llega.

De a poco va conquistando la piel. Centímetro a centímetro. Mezcla de sudor, saliva y domingo. Esa mezcla que solo se consigue al terminar una semana. Al comenzar una semana.

.

La receta del día:

Dos cucharadas de besos, tres horas de sábanas, una pizca de nieve y un par de pieles suaves.

Dejar o sufrir

.

...embrassez-moi!

DALAI LAMA IS DEAD

DALAI LAMA IS DEAD
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"No a la guerra,
PAZ".









No quiero ver un puto punto en el techo.

"Hagamos el amor,
no la guerra".

Entonces, ¿los que hacen la guerra tienen disfunciones eréctiles?

Auspicia: BOSTON MEDICAL GROUP

Cuando la tinta no mancha el papel (...)

.
Cuando la tinta no mancha el papel
(...) Se ríe descalza, en silencio. Un silencio de piernas largas, cruzadas sobre el pasto.
.
Cuando la tinta no mancha el papel
(...) Baila desnuda en la ducha, mientras canta una canción improvisada.
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Cuando la tinta no mancha el papel
(...) Recoje poemas absurdos; y los guarda en pequeños sobres de colores.
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Cuando la tinta no mancha el papel
(...) Cruza los dedos, mira al cielo y pide el mismo deseo de siempre.
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Cuando la tinta no mancha el papel
(...) Camina una vereda infinita, salteando baldozas. Rayuela eterna.
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Cuando la tinta no mancha el papel
(...) Hace ruido con el sorbete al terminar su licuado de frutas.
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Cuando la tinta no mancha el papel
(...) Imita el canto de un pájaro, buscando la comunicación con lo animal.
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Cuando la tinta no mancha el papel
(...) Es absurda, torpe y descuidada. Pero la tinta, la tinta no mancha el papel.

Porque no me olvido

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.

A mi AMIGO.

Todas las tardes.

*** .

.
Lo conozco.
Es el que regala a las damas sonrisas azules. A las damas, dije.
Es el que permuta guitarra por mate.
Es el que escribe canciones de amor.
Es el que me hace recordar, escuchar y entender.

.
El que se compró mis caprichos, a cambio de su compañía.
El que me hace llorar con oraciones cortas.
Y calla mi llanto con chocolates, o una buena canción.
El único con derecho
a llamar dama rosa a aquella chiquita quisquillosa.
.

El más perseverante a la hora de enamorar a aquella otra,
con palabras concisas o poemas prestados.
El que se embriaga de amor por la noche,
y toma vino en la cena. Con otra.
Con tantas más.

.
El que se enamora del amor
y de la mujer más linda del mundo.
Y se sorprende, me sorprende.
Se ríe y agradece.
Risas destartaladas, versos cómplices.

.
Un amigo. Una amiga.
Una sorpresa de tardes sin clima.
De granizo en la cara, y lágrimas nostálgicas.
Doble sentido, deuda y revolcones.
Porque no me olvido.

Afilada, que arde

Estaba peligrosa y lo sabía. Eran épocas lunares de revolución recurrente. Eran épocas de resoluciones, de soluciones y despeje.

Asomó una pierna entre las sábanas. Abrió primero un ojo, frotó su mano en el otro y vió por completo un sol nuevo.

Supo desde ese momento que venían tiempos peligrosos. De cambios.

Las últimas noches la habían preavisado. Preocupado. Pero sobre todo, la habían sorprendido. Estaba filosa, lo sabía. Y eso era lo peligroso.

No iba a resignarse del viejo pensamiento, pero tampoco quería dejar de intentar bailar el rojo tango de la pasión; y menos aún, resignaría la satisfacción de mojar sus pies en la laguna verde.

Había florecido aunque no lo sabía. Y eso, era aún más peligroso.

"...Algo se enciende en el alma cuando el corazón se acalambra. Y al mismo tiempo, otro corazón se apaga..."

Terminó de escribir y se vistió. No quería dejarle al agua de la ducha ese olor a sábanas dormidas de diez de la mañana.

Tampoco se recogió el pelo. Siquiera lo peinó. De alguna manera sabía que ese día habría de sorprenderla; y aunque tenía la certeza de que sus labios volverían a empalidecer, tomó un café con leche y salió a la calle.

Decálogo de la Emperatriz

1. No ensucies la palabra nosotros. Es sagrada.
2. Si te cruzas con una persona, respétala como a otra persona y no como a tí mismo.
3. No es hombre quien no se comporta, piensa y obra como tal.
4. No actuarás bajo el escenario. Ni en el sexo.
5. No se hace el amor, a menos que exista amor palpable entre quienes mantienen la relación al momento de la misma.
6. No librarás a la suerte, el destino, el azar, ni en una partida de cartas o ajedrez, los sentimientos ajenos.
7. La magia sólo existe en el amor. El mago del Castillo es un vago bien pago.
8. No te esconderás tras la sombra de un arbusto bajo, a menos que seas un maldito cobarde: los grandes hombres no pueden esconder sus principios, su honra y sus cojones detrás de un árbol prematuro.
9. No sentirás lástima por el ciervo que lastimaste. Fíjate antes cuánta lástima deberías tenerle al tipo que ves frente al espejo.
10. Un tipo de armadura oxidada no es un caballero. El que no sabe cuándo callar, tampoco.

Boys don't (cry) know how to kiss women

Él la eligió a ella.

Yo elegí a aquel.

Aquél eligió a otra.

Ella eligió a otro.

Otro me eligió a mí.

Y otra lo eligió a él.

.

Ella eligió a aquél

y nadie se correspondió.

Por eso se fue de farra

y a un niño al que besó,

no le tomó la mano

y fue otro quien la atrapó.

.

Ella estaba llorando.

Aquél estaba pensando.

Él se quedó tomando.

Yo decidí ir bailando.

Otra se fue a dormir.

Y otro me eligió a mí.

Take off your armor

Las princesas desaparecieron y se ahogaron en lo más profundo de la noche. Sus velos de colores destiñeron sueños y marchitaron todas sus sonrisas.

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Las princesas se perdieron y fueron exiliadas de cada libro, de cada historia, y de cada realidad. Sus largos cabellos se enredaron con las ramas de los árboles más tristes del bosque.

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Las princesas dejaron los brillos, las coronas y se despojaron de todo tesoro. Sus joyas fueron el pasaporte a una vida con menos lujos y más miel.

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Las princesas caminaron descalzas y sus tobillos se ensancharon. Ahora caminarán firmes y no temerán pisar una flor a su paso.

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Las princesas se bañaron en el lago regalándole su aroma real. Ahora sólo el olfato de un alma detallista podría reconocer la esencia de la dama.

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Las princesas olvidaron los banquetes reales y quemaron sus fotografías. Todos sus recuerdos se perdieron aceleradamente en el camino entre el pasado próximo, y el presente.

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Las princesas ajaron su suave piel para no ser reconocidas. Aunque tersas, a la vista ya no eran tan sensibles. Es importante saber mirar.

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Las princesas gritaron buscando ser escuchadas, y olvidaron el eco de las montañas. Sus cantos se volvieron menos afinados, pero no por ello menos dulces.

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Las princesas guardan ese nosequé, que hace que cualquier buen caballero, pueda distinguirlas entre la multitud.

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Caballeros: cautela, hay que ser sigilosos y sobre todo, muy delicados. Hay muchas princesas deambulando en la ciudad.

¿Dónde está el despecho, si no es sobre la cama?

El que no se funde o no es perspicaz, pierde por berreta. Pierde lo barato del placer. El elixir del amante no es el placebo de los Dioses, sino un cúmulo oscuro y húmedo.

Porque tanto en la oscuridad como en el alba, los cuerpos que se rozan y refriegan contra las sábanas, son los mismos.

Porque la medialuna o el sol entre las nubes no es sitio para perder la cordura y recuperar el despecho. Y las sábanas tampoco... a menos que estén frías.